De regreso a Caprera

Cincuenta años después, ¿qué queda de ello?

El pueblo de cabañas de Caprera (Cerdeña)

Creado a finales de los años 50, basado en el concepto que hizo del Club un éxito en sus inicios (un lugar de ensueño, un paquete todo incluido que abarcaba desde deportes hasta comida y bebida —excepto las bebidas en el bar—, con servicios de hotel mínimos para mantener la rentabilidad), Caprera llevaba unos quince años funcionando cuando pasé mi primer verano allí. Tenía 12 años, y mi madre parecía bastante preocupada cuando me mostró, en un periódico francés obtenido por medios desconocidos (porque ese también era el milagro del Club, por aquel entonces, hacerte vivir y divertirte completamente fuera de lugar y tiempo), un artículo que relataba la invasión de Checoslovaquia por el ejército ruso.

Esto significaba que la "época heroica" del Club había terminado y que este entraba en una fase de "madurez temprana". Esto no impidió que contara con líderes locales como Avner Gruszow (Cefalú, 1966 o 1967), un activista sionista afiliado veinte años antes a la "Banda Stern", que había cometido numerosos atentados antibritánicos en lo que luego se convertiría en el Estado de Israel. Incluso fue enviado a Londres en 1948 para asesinar al ministro de Asuntos Exteriores (y estuvo a punto de ser asesinado). Relató todo esto en * Tiempo de matar, tiempo de construir* , pero a pesar de este pasado accidentado, logró ganarse la confianza del Padre Trigano, quien le confió pueblos, equipos de GO y miles de GM sin la menor vacilación. Y como rara vez se equivocaba, la historia también en esto le ha dado la razón. Un tal Shalom Hassan, que se convertiría en una de las grandes figuras del Club, era su director deportivo en Cefalú.

En el verano del 68, en Caprera, Shalom se había convertido en jefe de la aldea, su esposa Maya, en la anfitriona principal, y el gentil y barbudo gigante Czopp (se pronuncia "Chopp"), jefe de deportes y experto en voleibol en las canchas de arcilla ubicadas en el corazón del pueblo, bajo los pinos, entre el bar y el restaurante, un lugar donde todos, inevitablemente, se detenían a admirar la hazaña deportiva, ya fuera al volver de la playa o al bajar de sus bungalows para cenar, se refrescaban. Los collares de barra (mucho más festivos que los "libritos de barra" de los pueblos invernales, con sus frágiles billetes de papel) solo contenían tres tipos de pelotas: blanca, café con leche y negra, la más cara. Las de oro solo se crearían más tarde, gracias a la inflación.

Fue también ese verano que, como escribí en *Mis Veranos en el Club*, un artículo publicado hace unos años en macase.net, asumí por primera vez las responsabilidades de un "cuasi-Organizador de Club de Vela", aunque, al principio, solo consistían en registrar a los Directores del Club y formar tripulaciones equilibradas para los 420, 445 y otros 485 que se izaban después de cada regata en las cunas de correas instaladas en el estrecho muelle de hormigón, prácticamente al pie de los primeros amarres. No era mucho, aunque era bastante joven para hacerlo; alivió a los "verdaderos" Organizadores del Club de Vela, ¡y me sentí orgulloso como un pavo real!

Fue pura casualidad que me enteré, a principios de 2015, es decir, casi medio siglo después de mi primera estancia, de que Caprera ya no estaba en funcionamiento, lo que no me sorprendió, ya que la orientación hotelera adoptada por el Club era poco compatible con la relativa austeridad de las cabañas, ninguna de las cuales, recordémoslo, estaba diseñada para cerrarse: había que pensar en llevar los propios pitones (con el taladro para introducirlos) y el candado si se quería... Lo que más me sorprendió fue que, aunque se había creado un parque natural que abarcaba la isla de Caprera, las autoridades habían dejado el pueblo abandonado tal como estaba, por falta de medios económicos para destruirlo y de medios legales para obligar al Club a hacerlo, ya que su contrato de arrendamiento a largo plazo había expirado entretanto. En resumen, entre la inercia de las autoridades públicas locales (las islas italianas están muy regionalizadas) y la lejanía de Roma, el pueblo fue hundiéndose lentamente en el olvido, pudriéndose sobre sus pies, hasta el día en que, tal vez, una mano amiga vendría a poner fin a esta larga y silenciosa agonía, y borrarlo para siempre del mapa.

Fue entonces, en cuestión de minutos, en lo más profundo de una larga, brumosa y fría tarde de invierno cerca de Lyon, que una convicción se arraigó en mí, una convicción que de repente se volvió innegable: antes de que el pueblo de Caprera desapareciera o quedara demasiado desfigurado por el paso del tiempo, tenía que regresar para documentar fotográficamente lo que quedaba de esta parte de mi pasado, de aquellas semanas increíblemente ricas y maravillosas que pasé allí, tan formativas para mí, entonces en la cúspide de la adolescencia. Más de diez años después, como escribí en * Mis Veranos*, regresé, y allí también se habían acumulado recuerdos, recuerdos que una nueva visita me permitiría exorcizar.

Prepararse para un viaje, como todos sabemos, ya forma parte del viaje, y gracias a internet, hoy en día la preparación puede ser fácilmente minuciosa y detallada. Antes de partir, estudié con atención fotos de satélite en Google Earth, así como las publicadas por internautas que habían frecuentado el pueblo antes de su cierre o que habían pasado por la zona desde entonces. Gracias a estas imágenes, y a algunos contactos por correo electrónico, adquirí la única certeza que me importaba: acceder físicamente al pueblo no debería ser difícil. Por ejemplo, desde la playa, solo una endeble barrera de plástico, de apenas más de un metro de altura, bloqueaba el acceso. Si fuera necesario, llevaría mi fiel Leatherman, que sabía cómo usar, en el peor de los casos, para cometer la intrusión que estaba dispuesto a hacer en aras de la documentación fotográfica y el deber de recordar. No tenía ni idea de cuánta razón tenía... pero no nos adelantemos.

Así que llegué a Cerdeña, más concretamente a La Maddalena, una tarde entre semana perfectamente normal (y elegida deliberadamente) de finales de abril de 2015. Demasiado temprano en la temporada para que los primeros turistas estuvieran allí interesados ​​en mis actividades, pero lo suficientemente tarde como para tener prácticamente garantizado el típico clima sardo: sol, luz preciosa, no demasiado calor. ¡Sí, claro! Al aterrizar en Alguer, me recibió la lluvia, ¡a pesar de que acababa de salir de Lyon, donde brillaba un sol radiante!

Los paisajistas bretones lo saben bien: nada crea una luz más bella que la alternancia de chaparrones (incluso los un poco prolongados) y claros, y esa tarde, en el ferry que me llevaba de Palau a La Maddalena, aproveché la oportunidad.

Ferry Palau-La Maddalena

¡Un nombre que parecía destinado!

Un cielo humeante sobre las desembocaduras de Bonifacio

Cielos caóticos sobre La Maddalena

A la mañana siguiente, la lluvia seguía cayendo, persistente e implacable. A juzgar por el estado de las cosas, había estado lloviendo toda la noche, y me preguntaba si el camino de tierra que conducía a la pequeña playa del Club, Cala Garibaldi, que ahora estaba abierta a todos (en Italia, el coche manda), se habría convertido en un lodazal. Para evitarlo, intenté alquilar un 4x4, pero fue en vano; solo conseguí uno de esos modernos "crossovers" que no son más que sedanes de diario ligeramente elevados. En cualquier caso, a última hora de la mañana, la lluvia pareció amainar, llegando incluso a parar por completo en algunos momentos. Así que partí.

Caprera y La Maddalena, dos islas que casi se tocan, siempre han estado unidas por un puente. El que conocía, muy antiguo, estrecho y oxidado, fue reemplazado recientemente por una estructura moderna, pequeña y curva, con un estilo un tanto favorecedor de Calatrava. Crucé sin detenerme; mis recuerdos me esperaban más adelante.

Tras forzar la vista con Google Earth, memoricé la ruta exacta a lo que había sido la "puerta" del pueblo (algunos pocos GM, en su mayoría italianos, venían en coche), antes de incorporarme al camino de arena hacia Cala Garibaldi. Pronto llegué a un muro bajo y una pequeña puerta cerrada. La cabaña que debía de albergar al cuidador se desmoronaba silenciosamente, con una bandera italiana hecha jirones ondeando al viento. El cielo estaba muy gris y la lluvia volvía a caer de vez en cuando.

La puerta cerrada del pueblo abandonado…

A través del follaje, la cabaña del portero y un banderín italiano andrajoso

La cabaña del cuidador

Esperé un rato a que parara de llover, devorando un sándwich de salami que había preparado esa mañana en el bufé de desayuno de mi barrio, y luego decidí echar un vistazo más de cerca. El murete era facilísimo de escalar; de hecho, era poco más que pasar por encima, y ​​acercarse al pueblo "por detrás" podía contribuir a una mayor discreción. El coche estaba aparcado al abrigo de la vegetación, fuera de la vista de la carretera. Claro que, si llegabas justo a la puerta, era imposible no verlo, pero cualquier transeúnte podría haberlo dejado allí sin entrar en el antiguo pueblo del Club... Un cartel bien visible anunciaba que la zona estaba videovigilada, así que inspeccioné cuidadosamente los alrededores en busca de una cámara y no encontré ninguna: era solo una fachada, y haría falta algo más para disuadirme. Lo "escalé" sin dificultad; allí estaba.

Lo que más me sorprendió al principio fue la vegetación. Salvo bajo el pinar, donde sabía que no crecía mucho entre la espesa capa de agujas de pino, esperaba encontrarme, aquí y allá, con una auténtica jungla: en siete años de abandono, las cosas crecen extraordinariamente bien, ¡como el jardín puede atestiguar cada primavera! Sin embargo, aquí, la hierba se mantenía perfectamente manejable, casi disciplinada. Lo atribuí a las sequías estivales, que debieron arruinar rápidamente los esfuerzos de crecimiento iniciados en primavera. La otra sorpresa fue la vegetación omnipresente: de repente me di cuenta de que solo había conocido Caprera en pleno verano, cuando los jardineros no escatimaban esfuerzos (y el agua potable traída desde Cerdeña en barcos cisterna hasta el pequeño embarcadero de hormigón que delimitaba el perímetro del Club) para mantener vivos unos pocos metros cuadrados de césped y flores en el restaurante o cerca del bar; todo lo demás era de un amarillo uniforme. Y aquí, por supuesto, a principios de primavera, todo estaba verde, la nueva vegetación creciendo esperanzada sobre los restos podridos de la de años anteriores.

Empecé a abrirme paso lentamente entre las cabañas, en un silencio casi de necrópolis, apenas perturbado por el canto ocasional de algún pájaro. Alguien me había advertido que tuviera cuidado con los jabalíes, y de hecho, se fijaron en el cartel oficial que advierte de su presencia en la primera foto de esta historia, donde especifica que no se les debe alimentar, lo que inicialmente sugiere que son bastante amigables... Sin embargo, sé que estas bestias pueden ser feroces, sobre todo cuando tienen lechones (como sin duda era el caso en esta época del año), así que estuve atento al suelo y varias veces fui a buscar excrementos, sin ver, sin embargo, ni siquiera la cola de un jabalí. Y aparte de mí, por supuesto, ni un alma a la vista.

Las cabañas en sí se parecían mucho a las que conocí y en las que viví. No sé cuánto dura el material del que están hechas, pero la mayoría seguían en muy buen estado y parecían bastante sólidas, salvo algunos techos ligeramente azotados por los vientos, siempre fuertes cerca del estrecho de Bonifacio. La mayoría de las placas eran más recientes que «la mía», pero me conmovió reconocer algunas cuyo diseño era sin duda el mismo que el usado en el pasado. Quién sabe, quizás algunas de estas cabañas eran exactamente las que conocí hace cincuenta años, con sus paredes de paja, aparentemente frágiles, aún resistiendo perfectamente a pesar de los inviernos acumulados

Un cartel de casa "reciente", con letras en cursiva

Estuche “antiguo”: su placa, antaño azul, ha perdido su color y sus letras están rectas

Los cambios, sin embargo, fueron numerosos y sorprendentes para un "antiguo" como yo. Desde la puerta principal, la primera sorpresa: mientras que "mis" cabañas solo tenían un pestillo corredizo de latón, o incluso, a veces, un simple gancho niquelado enroscado en un ojal curvo, de repente todas estas cabañas "modernas" estaban equipadas con un pestillo sólido diseñado para cerrarse con candado... ¡y de hecho, la mayoría lo estaban! Por suerte, algunas estaban abiertas, lo que me evitó tener que forzar la entrada... y entonces, la segunda sorpresa: el suelo ya no era una simple losa de hormigón (¡o incluso, como me había pasado, tierra compactada!), sino un hermoso y bien colocado suelo de baldosas, que puedo atestiguar que ha resistido bien el paso del tiempo, ¡incluso después de siete años de abandono!

De esta forma, casi todas las taquillas están aseguradas con candados

El interior de una cabaña abandonada durante ocho años: sucia, pero perfectamente seca. ¡Un armario de lujo! con un cajón resistente.

Al levantar la vista, noté que el mobiliario también había cambiado considerablemente: es cierto que las camas seguían siendo las mismas de siempre, es decir, básicas, pero ahora había dos armarios por cubículo (mientras que antes, solo los acaparadores más despreciables, o aquellos con contactos, hacían gala de tal lujo), y además, cada uno contaba oficialmente con una caja fuerte, también lista para cerrar con candado, en la que el Club recomendaba oficialmente no dejar más de 250 euros en efectivo y 2500 en joyas y otros objetos de valor... ¡Me quedé atónito! ¿De verdad necesitaba dinero el Club? ¿No se depositaba todo en la caja fuerte del pueblo al llegar, como antes? ¿Acaso esos grandes factores de nivelación social —el collarín y el miedo al robo (¡la naturaleza humana sigue siendo la misma, por desgracia!, incluso en el Club)— ya no contribuían a crear esa atmósfera maravillosa que habíamos conocido y apreciado? ¿Podía uno ahora dejar su reloj Cartier en la "caja fuerte" de su cubículo y exhibirlo con orgullo ante la envidia de los demás en el bar por la noche, con la esperanza de compensar las mediocres actuaciones en tiro con arco, waterpolo o petanca del día anterior? ¿Tanto había cambiado el Club?

Ciertamente lo parecía: en cada cabaña, se sintieron obligados a mostrar un mapa plastificado del pueblo (me quedé con uno de recuerdo; se me había caído al suelo), mientras que antes nos las arreglábamos perfectamente sin él (cuando no sabíamos algo, preguntábamos, ¡lo que nos ayudaba a conectar!). El odioso principio de precaución, que nos infantiliza y nos absuelve de toda responsabilidad, había vuelto a golpear, y además, ¿no habían llegado al extremo de equipar cada cabaña con una luz eléctrica en el techo? ¿Por qué no un jacuzzi y una base para iPhone, ya que estaban?

El mapa del pueblo, en caso de que te pierdas…

Salí de aquella primera cabaña perplejo. Lo que había visto allí me decía mucho sobre cómo había evolucionado el Club, su espíritu, su ambiente. Todas estas nuevas disposiciones representaban, sin duda, un cierto "progreso". La ventaja de la luz eléctrica era innegable, pues evitaba que los huéspedes más preparados tuvieran que traer la famosa lámpara azul Campingaz, muy efectiva y poco atractiva para los insectos (de hecho, cualquier GM razonablemente bien equipado también llegaba con seis tiras de mosquitera precortadas a las dimensiones correctas, un pequeño martillo y clavos para proteger las aberturas de su cabaña por si no lo habían hecho ya). Pero era innegable que la iluminación con llama abierta, incluso con excelente protección y desprendiendo calor, no era ideal en una cabaña inherentemente altamente inflamable (¡incluido el techo!), situada entre otras cabañas similares en un entorno también muy susceptible al fuego.

Una extraña casa "familiar", la única en el pueblo

El vestíbulo de entrada a la casa familiar: una habitación a la derecha, otra a la izquierda

Continuando mi paseo, explorando a derecha e izquierda, me topé con mi primer "bloque sanitario", como llamábamos entonces a estas unidades comunales, que albergaban lavabos, duchas, inodoros, lavaderos; en resumen, las únicas fuentes de agua (siempre potable, aunque a veces no supiera muy bien) del pueblo, aparte del restaurante, el bar y las zonas de actividades. Mientras que en las cabañas, los marcos de las camas, los colchones y los armarios se habían reunido en el centro (¿para evitar que los insectos anidaran?), pero se habían dejado en su sitio, en el bloque sanitario se habían llevado todo lo que razonablemente se podía desmontar: grifos, enchufes, tuberías, sifones; todo había desaparecido, sin vandalismo aparente, sin brutalidad, sin daños, como si el desmantelamiento se hubiera llevado a cabo deliberadamente, con calma y metódicamente, después de la hora de cierre. Sin embargo, las tuberías supuestamente eran todas de PVC, y los grifos de aleación de cromo, nada de cobre en nada, pero quizás todavía tenía algún valor que yo desconocía, y que el Club había querido comprobar antes de abandonar el recinto…

Este primer encuentro con paredes sólidas confirmó lo que sospechaba por otras fotografías antes de mi partida: que todo lo que conocía pintado de un blanco mediterráneo sencillo se había cubierto de un amarillo yema de huevo bastante desagradable que había envejecido mal. La cabaña del jefe de la aldea, a la que tuve el honor de entrar en varias ocasiones, había sufrido la misma pintura encalada poco atractiva, desprendiéndose en grandes manchas y dejando al descubierto el blanco subyacente, que aparentemente era de mucha mejor calidad.

Otro baño

En ese momento me adentraba en el pinar, y la perplejidad me asaltó de nuevo: ¡no había cabañas bajo el pinar! Estaban esparcidas a un lado, escalonadas como las recordaba, hasta detrás de la barraca y por todo el pequeño promontorio situado tras la cabaña de vela, pero bajo el pinar, ¡nada! La perspectiva era hermosa, pero no se correspondía en absoluto con mi recuerdo.

Vista bajo el bosque de pinos

Así que, o bien las casas construidas bajo el pinar habían sido demolidas (probablemente por razones de seguridad contra incendios), o bien el pinar se había extendido por toda o parte de la zona sur del pueblo, entre las oficinas y el aparcamiento, para simplificar, y por alguna razón ya no existía, habiendo sido reemplazado por diversas especies de árboles. Quizás un DJ que lea este relato pueda darme una explicación a este misterio..

casa del jefe de la aldea

No muy lejos de la cabaña del jefe del pueblo (pero más cerca de lo que recordaba), encontré el edificio de lo que antes se llamaba las "Oficinas": Administración, Cajero, Tráfico, Planificación, etc.

Las oficinas

Una habitación especial, junto a las oficinas…
¿Para qué se usaba? ¿Para las azafatas?

Al acercarme, experimenté una emoción repentina al encontrar, exactamente en el mismo sitio, la pequeña mesa de piedra y los cuatro pequeños asientos cuadrados que la rodeaban, donde tantas veces me había sentado a escribir. Aparte del encalado amarillento, nada había cambiado; por un instante, había dado un salto al pasado más de dos veces , lo que me devolvió con increíble nitidez a mis recuerdos de la adolescencia: el olor era el mismo, los objetos eran los mismos, hasta los fragmentos de mosaico agrietados, e incluso los troncos de los árboles parecían no haber cambiado, aunque debían de haber envejecido, igual que yo, ¡medio siglo!

Tal y como recuerdo … nada ha cambiado en cincuenta años (excepto el color)

¿Quizás un pino marítimo se redondea más lentamente alrededor de la cintura que un llamado Homo sapiens?

Tras este impacto emocional y temporal, exploré las Oficinas. A diferencia de los cubículos, que parecían, en términos relativos, estar en muy buen estado, aún firmes y muy secos a pesar de la lluvia caída desde el día anterior, los sólidos edificios de las Oficinas me sorprendieron por su avanzado estado de deterioro. Parte de ellos incluso estaban acordonados con cinta adhesiva, y se habían colocado letreros de " Peligro de derrumbe" por todas partes. Y en todas partes, puertas y ventanas estaban cuidadosamente cerradas. Como explorador urbano respetuoso con su código ético, no forcé la entrada y decidí que cualquier secreto que pudiera ocultarse tras esas puertas permanecería intacto.

Puerta de la enfermería

Un teléfono público bastante incongruente
en esta silenciosa soledad.

Continuando mi tranquilo paseo bajo el pinar, y olvidándome ya por completo de aquellos jabalíes que me habían inquietado un poco al principio, y que sabía que preferían los matorrales a terreno abierto, me dirigí hacia otro lugar misterioso del pueblo, donde sólo me habían admitido una vez, y que me disponía con deleite a tener para mí solo: el Equipamiento.

No sé cómo serán los pueblos de hoy, pero en los pueblos de chozas del siglo pasado siempre había cosas que arreglar, pequeñas reparaciones, una pieza que reemplazar en un compresor de buceo, fibra de vidrio para reparar el casco de un bote que alguien había abollado gravemente, etc. Todo esto, y mucho más, se podía encontrar en ese tesoro que era la ferretería. Lo tenían todo (o pretendían tenerlo), y sabían hacerlo todo (ídem): herramientas, materiales, materias primas, sofisticadas instalaciones mecánicas y eléctricas, carpintería, fontanería, yesería; todos los oficios que el pueblo pudiera necesitar para funcionar estaban representados allí.

Por supuesto, los GMs no tenían derecho a estar allí, e incluso los GOs sólo se acercaron con una especie de respeto que intentaron ocultar bajo un aire jactancioso.

Entré con cautela, no por respeto a la tradición, sino porque pensé que si aún había un guardián en el pueblo, allí estaría. Y para un guardián sardo, neurasténico y desocupado, todo era posible. Aunque no me había creído la historia de las cámaras de seguridad, el concepto del viejo sardo, investido de una misión casi mística como guardián de este templo abandonado, y también cazador como todos los sardos de la antigüedad (y, por lo tanto, armado con un rifle), permaneció firmemente en mi mente.

Sin embargo, nada de eso ocurrió, y la Tienda de Equipos resultó estar tan desierta como el resto del pueblo. Estos lugares, bastante sucios, y ahora desprovistos, salvo una vieja y oxidada lavadora industrial, de todas esas misteriosas máquinas, ollas, bolsas y otras herramientas complejas (al menos para mis ojos de adolescente) que habían forjado su mito, me decepcionaron bastante. Apenas noté la presencia de dos patinetes pequeños y un carrito de golf eléctrico, todos oxidados y destartalados.

Acceso a equipos fuera del pueblo.
Fíjense en la referencia a "miembros con pulseras": ¿Así que nos pusieron chip en el Club en los últimos años?

Patio de equipos

Alojamiento G.O. . Equipamiento

Interior de una de estas viviendas

Más que las nalgas de la niña, lo interesante aquí
es esta colección de insignias que probablemente llevaban los GO.

Lavadora de lencería

Continuando mi descenso hacia el mar, que desde hacía un rato veía brillar entre los pinos, llegué al restaurante.

Continuamos nuestro descenso hacia el mar, que se ve más allá de los pinos…

El restaurante: antiguamente este espacio estaba lleno de mesas y bancos

Pavimento original del restaurante

Las cocinas, del lado del restaurante: detrás de estos mostradores estaban las parrillas, las barbacoas.

¡Qué pequeño me parecía, desprovisto de mesas y bancos, mientras que me había parecido tan inmenso al recorrerlo entre los cientos de comensales! ¡Qué silencioso, triste, sin vida, cuando lo había conocido tan animado, vibrante, lleno de aromas y sabores…! Sin embargo, apenas había cambiado: bajo la espesa alfombra de agujas de pino, podía ver el suelo de losas que reconocía, el mismo sobre el que a menudo había caminado descalzo, y en un rincón, encontré los conmovedores fragmentos de una fuente rota, abandonada durante años, cuyos colores también me hablaban a través de las décadas transcurridas… ¡Tantos recuerdos, enterrados durante tanto tiempo, pero de repente revividos al contemplar unos pocos fragmentos de porcelana barata!

Recuerdos…

Me quedé allí, con los brazos colgando fláccidos, incapaz de separarme de aquel pobre tesoro, preguntándome si debía dirigirme primero al bar o a la playa cercana, cuyo acceso, ahora veía claramente, ya no estaba bloqueado por aquella valla naranja, cuyo rastro había desaparecido por completo... De haberlo sabido, habría ido directamente por allí..

Las antiguas canchas de voleibol, el bar y la pista de baile al fondo, y el mar a la derecha, sin ninguna barrera…

Estaba en ese punto, sumido en mis pensamientos, cuando vi aparecer un pequeño Fiat negro desde el otro extremo del pueblo, a buena velocidad, claramente conducido por alguien que conocía la zona. Al principio, pensé que era un vecino de visita y me pregunté cómo habría podido evitar el mal camino de Cala Garibaldi. Luego, cuando salió del coche, agitando los brazos dramáticamente, y pude leer la palabra "VIGILPOL" en su camisa negra, me di cuenta de que me acababan de pillar con las manos en la masa.

Las negociaciones tendrían que hacerse… al estilo italiano.

Playa de Cala Garibaldi. Si te fijas bien,
verás, a la izquierda, bajo los pinos, el coche del guardia de seguridad…

FIN DE LA PRIMERA PARTE