De volta a Caprera

Cinquenta anos depois, o que restou disso?

A aldeia de cabanas de Caprera (Sardenha)

Criado no final da década de 1950, baseado no conceito que tornou o Clube um sucesso em seus primórdios (uma localização paradisíaca, um pacote completo que abrangia tudo, de esportes a comidas e bebidas – exceto bebidas no bar – com serviços mínimos de hotel para manter a rentabilidade), o Caprera já funcionava há cerca de quinze anos quando passei meu primeiro verão lá. Eu tinha 12 anos, e minha mãe pareceu bastante preocupada quando me mostrou, em um jornal francês obtido por algum meio desconhecido (porque esse também era o milagre do Clube, naquela época, fazer você existir e se divertir completamente fora de lugar e tempo), um artigo que relatava a invasão da Tchecoslováquia pelo exército russo.

Isso significava que a "era heroica" do Clube havia terminado e que ele estava entrando em uma fase de "maturidade precoce". Isso não impediu que tivesse líderes comunitários como Avner Gruszow (Cefalù, 1966 ou 1967), um ativista sionista afiliado vinte anos antes ao "Grupo Stern", que havia cometido inúmeros ataques antibritânicos no que viria a ser o Estado de Israel. Ele chegou a ser enviado a Londres em 1948 para assassinar o Ministro das Relações Exteriores (e quase conseguiu). Ele relatou tudo isso em * Tempo de Matar, Tempo de Construir* , mas, apesar desse passado conturbado, conseguiu conquistar a confiança do Padre Trigano, que lhe confiou aldeias, equipes de Go e milhares de Grandes Mestres sem a menor hesitação. E como ele raramente se enganava, a história, aqui também, provou que ele estava certo. Um certo Shalom Hassan, que se tornaria uma das grandes figuras do Clube, era o chefe de esportes em Cefalù.

No verão de 1968, em Caprera, Shalom havia se tornado chefe da aldeia, sua esposa Maya, anfitriã-chefe, e o gentil e barbudo gigante Czopp (pronuncia-se "Chopp"), chefe dos esportes e especialista em vôlei nas quadras de saibro localizadas no coração da aldeia, sob os pinheiros, entre o bar e o restaurante — um lugar onde todos inevitavelmente paravam para admirar o feito esportivo, quer voltassem da praia ou descessem de seus bangalôs para jantar, já refrescados. Os colares do bar (muito mais festivos do que os "livretos de bar" das aldeias de inverno, com seus frágeis bilhetes de papel) continham apenas três tipos de bolas: branca, café com leite e preta, a mais cara. As douradas só seriam criadas mais tarde, graças à inflação.

Foi também naquele verão que, como escrevi em *Meus Verões no Clube*, uma história publicada há alguns anos no macase.net, assumi pela primeira vez as responsabilidades de um "quase organizador de clube de vela", mesmo que, inicialmente, elas consistissem apenas em receber inscrições para os gerentes do clube e formar tripulações equilibradas para os barcos da classe 420, 445 e outros 485 que eram içados após cada regata para os berços de cintas instalados no estreito cais de concreto, praticamente aos pés das primeiras vagas. Não era muita coisa, embora eu fosse bem jovem para fazer isso; aliviava o trabalho dos organizadores "de verdade" do clube de vela, e eu estava orgulhoso como um pavão!

Foi por puro acaso que descobri, no início de 2015, ou seja, quase meio século depois da minha primeira estadia, que Caprera já não estava em funcionamento, o que não me surpreendeu, visto que a orientação hoteleira do Clube era pouco compatível com a relativa austeridade das cabanas, nenhuma das quais, lembremos, sequer tinha fechadura: era preciso pensar em levar os próprios pitons (com a furadeira para os fincar) e o cadeado, se assim o desejasse… O que mais me surpreendeu foi que, apesar de ter sido criado um parque natural que englobava a ilha de Caprera, as autoridades deixaram a vila abandonada tal como estava, por falta de recursos financeiros para a demolir e de meios legais para obrigar o Clube a fazê-lo, uma vez que o seu contrato de arrendamento de longo prazo já tinha expirado. Resumindo, entre a inércia das autoridades públicas locais (as ilhas italianas são muito regionalizadas) e a distância de Roma, a aldeia foi lentamente afundando no esquecimento, apodrecendo, até o dia em que, talvez, uma mão amiga viesse para pôr fim a essa longa e silenciosa agonia e apagá-la para sempre do mapa.

Foi então, em questão de minutos, no meio de uma longa, nebulosa e fria noite de inverno perto de Lyon, que uma convicção se enraizou em mim, uma convicção que de repente se tornou inegável: antes que a vila de Caprera desaparecesse ou fosse desfigurada demais pela passagem do tempo, eu precisava voltar para documentar fotograficamente o que restava dessa parte do meu passado, daquelas semanas incrivelmente ricas e maravilhosas que passei lá, tão formativas para mim, então na transição para a adolescência. Mais de dez anos depois, como escrevi em * Meus Verões*, voltei, e lá também, memórias haviam se acumulado, memórias que uma nova visita me permitiria exorcizar.

Preparar uma viagem, como todos sabem, já faz parte da jornada, e graças à internet, hoje em dia, o planejamento pode ser facilmente minucioso e detalhado. Antes de partir, estudei atentamente fotos de satélite no Google Earth, bem como aquelas publicadas por internautas que frequentavam a vila antes de seu fechamento, ou que haviam passado pela região desde então. Graças a essas imagens, além de alguns contatos que fiz por e-mail, obtive a única certeza que me importava: não deveria ser difícil acessar fisicamente a vila. Por exemplo, a partir da praia, apenas uma frágil barreira de plástico, com pouco mais de um metro de altura, bloqueava o acesso. Se necessário, levaria meu fiel canivete multiuso, que eu sabia usar, na pior das hipóteses, para cometer a invasão que eu estava disposto a fazer em nome da documentação fotográfica e do dever de lembrar! Mal sabia eu o quão certo eu estava… mas não vamos nos precipitar.

Cheguei à Sardenha, mais precisamente a La Maddalena, numa noite de dia de semana perfeitamente normal (e escolhida propositadamente) no final de abril de 2015. Muito cedo na temporada para os primeiros turistas estarem lá e interessados ​​nas minhas atividades, mas suficientemente tarde para ter praticamente garantido o típico clima da Sardenha: sol, luz linda, não muito quente. Pois é! Quando aterrissei em Alghero, fui recebido pela chuva, apesar de ter acabado de sair de Lyon, onde o sol brilhava intensamente!

Os paisagistas da Bretanha sabem disso muito bem: nada cria uma luz tão bonita quanto a alternância entre chuvas (mesmo que um pouco prolongadas) e clareiras, e naquela noite, na balsa que me levava de Palau para La Maddalena, aproveitei a oportunidade.

Palau – Balsa La Maddalena

Um nome que parecia predestinado!

Um céu esfumaçado sobre as bocas de Bonifacio

Céus caóticos acima de La Maddalena

Na manhã seguinte, a chuva ainda caía, persistente e implacável. A julgar pelo estado das coisas, tinha chovido a noite toda, e eu me perguntava se a estrada de terra que levava à pequena praia do Clube, Cala Garibaldi, agora aberta a todos (na Itália, o carro é rei), havia se transformado num atoleiro. Para evitar tal eventualidade, tentei alugar um 4x4, mas sem sucesso; só consegui um daqueles "crossovers" da moda, que nada mais são do que sedãs comuns ligeiramente elevados. De qualquer forma, no final da manhã, a chuva pareceu diminuir de intensidade, chegando até a parar completamente em alguns momentos. Então, parti.

Caprera e La Maddalena, duas ilhas quase se tocam, sempre foram ligadas por uma ponte. A ponte antiga, estreita e enferrujada que eu conhecia foi recentemente substituída por uma estrutura moderna, pequena e curva, num estilo um tanto lisonjeiro de Calatrava. Atravessei sem parar; minhas lembranças me aguardavam mais adiante.

Depois de forçar a vista no Google Earth, memorizei o trajeto exato até o que fora o "portal" da vila (alguns raros visitantes, em sua maioria italianos, chegavam de carro), antes de seguir pela trilha de areia até Cala Garibaldi. Logo cheguei a um muro baixo e um pequeno portão fechado. A cabana que devia ter abrigado o zelador estava silenciosamente se deteriorando, com uma bandeira italiana esfarrapada tremulando ao vento. O céu estava muito cinzento e a chuva recomeçava de vez em quando.

O portão fechado da aldeia abandonada…

Por entre a folhagem, a cabana do porteiro e uma flâmula italiana esfarrapada

A cabana do zelador

Esperei um pouco até a chuva parar, devorando um sanduíche de salame que eu mesmo havia preparado naquela manhã no meu café da manhã favorito, e então decidi dar uma olhada mais de perto. O muro baixo era ridiculamente fácil de escalar; na verdade, bastava dar um passo por cima, e abordar a vila "por trás" poderia contribuir para maior discrição. O carro estava estacionado protegido pela vegetação, fora da vista da estrada. Claro, se você chegasse bem perto do portão, não teria como não vê-lo, mas qualquer transeunte poderia facilmente tê-lo deixado lá sem de fato entrar na antiga vila do Clube... Uma placa bem visível anunciava que a área estava sob vigilância por vídeo, então inspecionei cuidadosamente os arredores em busca de uma câmera e não encontrei nenhuma: era apenas para inglês ver, e seria preciso mais do que isso para me deter. "Escalei" sem dificuldade; eu estava lá.

O que mais me surpreendeu a princípio foi a vegetação. Exceto sob o pinhal, onde eu sabia que pouca coisa crescia através do denso tapete de agulhas de pinheiro, eu esperava encontrar, aqui e ali, uma verdadeira selva: em sete anos de abandono, as coisas crescem notavelmente bem, como o jardim pode comprovar a cada primavera! No entanto, ali, a grama permanecia perfeitamente controlável, quase disciplinada. Atribuí isso às secas de verão, que devem ter arruinado rapidamente os esforços de crescimento iniciados na primavera. Outra surpresa foi a vegetação onipresente: de repente, percebi que eu só conhecia Caprera no auge do verão, quando os jardineiros não poupavam esforços (e a água potável trazida da Sardenha por navios-tanque até o pequeno cais de concreto que marcava o perímetro do Clube) para manter vivos alguns metros quadrados de gramado e flores no restaurante ou perto do bar; em todo o resto, era um amarelo uniforme. E ali, claro, no início da primavera, tudo estava verde, a nova vegetação crescendo esperançosamente sobre os restos em decomposição da de anos anteriores.

Comecei a caminhar lentamente entre as cabanas, num silêncio sepulcral, mal perturbado pelo canto ocasional de um pássaro. Alguém me tinha avisado para ter cuidado com os javalis, e de facto, reparem na placa oficial que alerta para a sua presença na primeira fotografia desta história — onde se especifica que não devem ser alimentados, o que inicialmente sugere que são bastante amigáveis… Contudo, sei que estas feras podem ser ferozes, especialmente quando têm crias (o que era certamente o caso nesta altura do ano), pelo que mantive os olhos fixos no chão e, por várias vezes, fui procurar excrementos, sem, porém, avistar sequer o rabo de um javali. E, para além de mim, claro, não havia mais ninguém à vista.

As cabanas em si eram muito parecidas com as que eu conhecia e nas quais havia morado. Não sei quanto tempo dura o material de que são feitas, mas a maioria ainda estava em muito bom estado e aparentemente bastante sólida, exceto por alguns telhados um pouco danificados pelos ventos, que são sempre fortes perto do Estreito de Bonifacio. A maioria das placas de identificação era mais recente do que "minha", mas me emocionei ao reconhecer algumas cujo design era, sem dúvida, o mesmo usado no passado. Quem sabe, talvez algumas dessas cabanas fossem exatamente as que eu conheci há cinquenta anos, com suas paredes de palha, aparentemente frágeis, ainda resistindo perfeitamente apesar dos invernos rigorosos acumulados?

Uma placa de casa "recente", com letras em itálico

Caixa "antiga": sua placa, antes azul, perdeu a cor e suas letras estão retas

As mudanças, porém, foram numerosas e impressionantes para um "veterano" como eu. Logo na porta da frente, o primeiro choque: enquanto "minhas" cabanas tinham apenas uma tranca deslizante de latão, ou até mesmo, às vezes, um simples gancho niquelado rosqueado em um ilhó curvo, de repente todas essas cabanas "modernas" estavam equipadas com uma tranca maciça feita para ser trancada com cadeado... e, de fato, a maioria delas estava! Felizmente, algumas estavam abertas, o que me poupou o trabalho de arrombar... e então, o segundo choque: o chão não era mais apenas uma simples laje de concreto (ou mesmo, como eu havia experimentado, terra batida!), mas um lindo piso de azulejos bem assentado, que posso atestar que resistiu bem ao tempo, mesmo depois de sete anos de abandono!

Quase todos os armários estão, portanto, trancados com cadeados

Interior de uma cabana abandonada há oito anos: sujo, mas perfeitamente seco. Guarda-roupa de luxo (!) com um cassete resistente.

Olhando para cima, notei que a mobília também havia mudado consideravelmente: é verdade que as camas continuavam as mesmas de sempre, ou seja, básicas, mas agora havia dois guarda-roupas por cubículo (enquanto antes, apenas os acumuladores mais desprezíveis — ou aqueles com contatos — ostentavam tal luxo) e, além disso, cada um estava oficialmente equipado com um cofre, também pronto para ser trancado com cadeado, no qual o Clube recomendava, de forma muito oficial, não deixar mais de 250 euros em dinheiro e 2.500 em joias e outros objetos de valor…! Fiquei perplexo. O Clube realmente precisava de dinheiro? Não era tudo depositado no cofre da vila na chegada, como antes? Será que aqueles grandes niveladores de classe social — a gravata borboleta e o medo de roubo (a natureza humana continua a mesma, infelizmente!, mesmo no Clube) — não estavam mais lá para contribuir para a criação daquela atmosfera maravilhosa que conhecíamos e tanto apreciávamos? Será que agora seria possível deixar o relógio Cartier no "cofre" do cubículo e exibi-lo com orgulho, para inveja dos outros no bar à noite, na esperança de compensar um desempenho medíocre no arco e flecha, polo aquático ou petanca durante o dia? Será que o Clube havia mudado tanto assim?

Parecia mesmo: em cada cabana, eles se sentiram na obrigação de exibir um mapa plastificado da vila (guardei um como lembrança; ele havia caído no chão), enquanto antes nos virávamos perfeitamente bem sem um (quando não sabíamos algo, perguntávamos, o que ajudava a criar conexões!). O odioso princípio da precaução, que infantiliza e nos absolve de toda responsabilidade, atacou novamente. Além disso, por que não equiparam cada cabana com uma lâmpada elétrica no teto? Por que não uma jacuzzi e uma base para iPhone, já que estavam nisso?

O mapa da vila, caso você se perca…

Saí daquela primeira cabana perplexo. O que eu vira ali me revelava muito sobre como o Clube, seu espírito, sua atmosfera, haviam evoluído. Todas aquelas novas instalações representavam, sem dúvida, um certo "progresso". A vantagem da luz elétrica era inegável, dispensando os hóspedes mais preparados de trazerem a famosa lâmpada azul Campingaz, muito eficiente e pouco atrativa para insetos (na verdade, qualquer gerente geral minimamente bem equipado também chegava com seis tiras de mosquiteiro pré-cortadas nas dimensões corretas, um pequeno martelo e pregos, para proteger as aberturas da cabana, caso ainda não o tivessem feito). Mas era inegável que a iluminação com chama aberta, mesmo com excelente proteção e emitindo calor, não era ideal em uma cabana inerentemente altamente inflamável (inclusive o teto!), situada entre outras cabanas semelhantes em um ambiente também muito suscetível a incêndios.

Uma estranha casa "familiar", a única da aldeia

O vestíbulo de entrada da casa familiar: um cômodo à direita, um à esquerda

Continuando minha caminhada, explorando para a direita e para a esquerda, deparei-me com meu primeiro "bloco sanitário", como chamávamos essas unidades comunitárias naquela época, que abrigavam pias, chuveiros, vasos sanitários, tanques de lavar roupa — em resumo, as únicas fontes de água (sempre potável, mesmo que às vezes não tivesse um gosto muito bom) da vila, além do restaurante, do bar e das áreas de lazer. Enquanto nas cabanas as estruturas das camas, colchões e guarda-roupas haviam sido reunidos no centro (para evitar que insetos fizessem ninhos?), mas deixados no lugar, no bloco sanitário tudo o que podia ser desmontado havia sido retirado: torneiras, ralos, canos, sifões — tudo havia sumido, sem nenhum sinal aparente de vandalismo, sem brutalidade, sem danos, como se a desmontagem tivesse sido realizada deliberadamente, com calma e método, após o horário de fechamento. No entanto, os canos deveriam ser todos de PVC e as torneiras de liga de cromo, sem nenhum cobre em sua composição, mas talvez ainda tivessem algum valor que eu desconhecia e que o Clube quisesse aproveitar antes de deixar as instalações…

Esse primeiro encontro com paredes sólidas confirmou o que eu suspeitava por outras fotografias antes da minha partida: que tudo o que eu conhecia pintado de um branco simples, mediterrâneo, havia sido coberto por um amarelo gema de ovo bastante desagradável, que envelheceu mal. A cabana do chefe da aldeia, na qual tive a honra de entrar em diversas ocasiões, havia sofrido o mesmo tratamento com a cal, que descascava em grandes pedaços, revelando o branco por baixo, que aparentemente era de qualidade muito superior.

Outro banheiro

Eu estava entrando no pinhal naquele momento, e a perplexidade me atacou novamente: não havia cabanas sob o pinhal! Elas estavam espalhadas pelas laterais, em camadas como eu me lembrava, por toda parte atrás do bar e no pequeno promontório localizado atrás da cabana de vela, mas sob o próprio pinhal, nada! A perspectiva era bastante bonita, mas não correspondia em nada à minha memória.

Vista sob o pinhal

Então, ou as casas construídas anteriormente sob o pinhal foram removidas (provavelmente por razões de segurança contra incêndios), ou o pinhal outrora se estendia por toda ou parte da zona sul da vila, entre os escritórios e o estacionamento, simplificando, e por algum motivo deixou de existir, tendo sido substituído por diversas espécies de árvores. Talvez algum Mestre de Jogo que leia este relato possa me dar uma explicação para este mistério…

casa do chefe da aldeia

Não muito longe da cabana do chefe da aldeia (mas mais perto do que eu me lembrava), encontrei o prédio do que costumava ser chamado de "Escritórios": Administração, Caixa, Trânsito, Planejamento, etc.

Os escritórios

Uma sala especial, ao lado dos escritórios…
Para que era usada? Para as recepcionistas?

Ao me aproximar, senti uma forte emoção ao encontrar, exatamente no mesmo lugar, a pequena mesa de pedra e os quatro banquinhos quadrados que a rodeavam, onde tantas vezes me sentava para escrever. Tirando a pintura branca amarelada, nada havia mudado; por um instante, senti como se tivesse dado um salto para o passado , o que me trouxe de volta com incrível vivacidade às minhas memórias da adolescência: o cheiro era o mesmo, os objetos eram os mesmos, até os fragmentos de mosaico rachados, e mesmo os troncos das árvores pareciam inalterados, embora, assim como eu, tivessem envelhecido meio século nesse meio tempo!

Exatamente como me lembro… nada mudou em cinquenta anos (exceto a cor).

Talvez um pinheiro marítimo engorde mais lentamente na cintura do que um suposto Homo sapiens?

Após esse choque emocional e temporal, explorei os escritórios. Ao contrário dos cubículos, que pareciam, relativamente falando, estar em muito bom estado, ainda firmes e secos apesar da chuva que caíra desde o dia anterior, os sólidos prédios dos escritórios me surpreenderam com seu avançado estado de deterioração. Parte deles estava até mesmo isolada com fita de isolamento, e placas de " Perigo de Desabamento" estavam por toda parte. E em todos os lugares, portas e janelas estavam cuidadosamente fechadas. Como um explorador urbano que respeita seu código de ética, não invadi e decidi que quaisquer segredos que pudessem estar escondidos atrás daquelas portas permaneceriam intocados.

Porta da enfermaria

Um telefone público bastante incongruente
nesta solidão silenciosa.

Continuando minha caminhada tranquila sob o pinhal, e agora esquecendo completamente aqueles javalis que me preocuparam um pouco no início, e que eu sabia que preferiam os matagais aos campos abertos, dirigi-me a outro lugar misterioso da vila, onde só tinha entrado uma vez, e que eu preparava com prazer para ter só para mim: o Equipamento.

Não sei como são as aldeias hoje em dia, mas nas aldeias de cabanas do século passado, sempre havia coisas para consertar, pequenos reparos a fazer, uma peça para substituir em um compressor de mergulho, fibra de vidro para remendar o casco de um bote que alguém havia amassado, e assim por diante. Tudo isso, e muito mais, podia ser encontrado naquele verdadeiro tesouro que era a loja de ferragens. Eles tinham de tudo (ou fingiam ter) e sabiam fazer tudo (idem): ferramentas, materiais, matérias-primas, instalações mecânicas e elétricas sofisticadas, carpintaria, encanamento, reboco — todos os ofícios que a aldeia pudesse precisar para funcionar estavam representados ali.

É claro que os GMs não tinham o direito de estar ali, e mesmo os GOs se aproximaram apenas com uma espécie de respeito que tentaram disfarçar sob uma arrogância discreta.

Entrei cautelosamente, não por respeito à tradição, mas porque pensei que, se ainda houvesse um guardião na aldeia, era ali que ele estaria. E de um guardião sardo, neurastênico e desocupado, tudo era possível. Embora eu não acreditasse na história das câmeras de segurança, a imagem do velho sardo, investido de uma missão quase mística como guardião deste templo abandonado, e também caçador como todos os velhos sardos (e, portanto, armado com um rifle), permaneceu viva em minha mente.

Contudo, nada disso aconteceu, e a Loja de Equipamentos estava tão deserta quanto o resto da vila. Esses lugares, reconhecidamente bastante sujos e agora vazios, com exceção de uma velha máquina de lavar industrial enferrujada, de todas aquelas máquinas misteriosas, panelas, sacos e outras ferramentas complexas (pelo menos aos meus olhos de adolescente) que haviam construído seu mito, me decepcionaram bastante. Mal notei a presença de duas pequenas scooters e um carrinho de golfe elétrico, todos enferrujados e dilapidados além da conta.

Acesso a equipamentos fora da vila.
Observe a referência a "membros usando pulseiras": então fomos microchipados no Clube nos últimos anos?

Pátio de equipamentos

Acomodações G.O. Equipamentos

Interior de uma dessas residências

Mais do que as nádegas da garota, o que é interessante aqui
é essa coleção de distintivos que os GOs provavelmente usavam.

Máquina de lavar roupa íntima

Continuando minha descida em direção ao mar, que eu vinha avistando cintilar há algum tempo entre os pinheiros, cheguei ao restaurante.

Vamos continuar nossa descida em direção ao mar, que pode ser visto além dos pinheiros…

O restaurante: antigamente, este espaço era ocupado por mesas e bancos

Pavimentação original do restaurante

As cozinhas, lado do restaurante: atrás desses balcões ficavam as grelhas, as churrasqueiras.

Como me pareceu pequeno, despojado de suas mesas e bancos, enquanto que me parecera tão vasto quando eu o atravessava em meio às centenas de clientes! Como estava silencioso, triste, sem vida, quando eu o conhecia tão vibrante, cheio de aromas e sabores…! No entanto, quase nada mudara: sob o espesso tapete de agulhas de pinheiro, eu podia ver o piso de pedra que reconhecia, o mesmo em que tantas vezes caminhara descalço, e num canto, encontrei os fragmentos pungentes de um prato e uma travessa quebrados, abandonados há anos, cujas cores também me falavam através das décadas que se passaram… Tantas memórias, há muito enterradas, mas subitamente revividas pela contemplação de alguns pobres fragmentos de porcelana barata!

Memórias…

Fiquei ali parada, com os braços pendendo frouxamente, incapaz de me afastar daquele pobre tesouro, pensando se deveria primeiro ir ao bar ou à praia próxima, cujo acesso agora eu podia ver claramente que não estava mais bloqueado por aquela cerca laranja, da qual todo vestígio havia desaparecido… Se eu soubesse, teria vindo direto para lá…

As antigas quadras de vôlei, o bar e a pista de dança nos fundos, e o mar à direita, sem nenhuma barreira…

Eu estava nesse ponto dos meus pensamentos quando vi um pequeno Fiat preto surgir do outro lado da vila, dirigindo em boa velocidade, claramente conduzido por alguém que conhecia a região. A princípio, pensei que fosse um morador local em visita e me perguntei como ele poderia ter evitado a estrada ruim em Cala Garibaldi. Então, quando ele saiu do carro, gesticulando dramaticamente, e eu pude ler a palavra "VIGILPOL" em sua camisa preta, percebi que tinha sido pego em flagrante.

As negociações teriam que ser feitas... ao estilo italiano.

Praia de Cala Garibaldi. Se você olhar com atenção,
verá, à esquerda, sob os pinheiros, o carro do guarda de segurança…

FIM DA PARTE UM