Terug naar Caprera

Wat is er na vijftig jaar nog van over?

Het dorp Caprera (Sardinië)

Caprera, opgericht eind jaren vijftig volgens het concept dat de club in de beginjaren zo succesvol had gemaakt (een droomlocatie, een pakket met alles erop en eraan, van sport tot eten en drinken – behalve drankjes aan de bar – met, om de winstgevendheid te behouden, minimale hoteldiensten), was ongeveer vijftien jaar in bedrijf toen ik er mijn eerste zomer doorbracht. Ik was twaalf jaar oud en mijn moeder leek erg bezorgd toen ze me, in een Franse krant die ik weet niet hoe had kunnen bemachtigen (want dat was ook het wonder van de club, in die tijd, om je te laten bestaan ​​en plezier te laten hebben, volledig buiten plaats en tijd), een artikel liet zien over de invasie van Tsjecho-Slowakije door het Russische leger.

Dit betekende dat het "heroïsche tijdperk" van de club voorbij was en dat ze een fase van "eerste volwassenheid" inging. Dit verhinderde niet dat men dorpsleiders tegenkwam zoals Avner Gruszow (Cefalù, 1966 of 1967), een zionistische activist die twintig jaar eerder was aangesloten bij de "Stern-bende" en een aantal anti-Engelse aanslagen had gepleegd in wat later de staat Israël zou worden, die in 1948 zelfs naar Londen was gestuurd om de minister van Buitenlandse Zaken te vermoorden (en nipt had gemist), die het allemaal had verteld in " A Time to Kill, A Time to Build", maar die er ondanks dit moeilijke verleden in was geslaagd het vertrouwen te winnen van pater Trigano, die hem zonder de minste bijbedoelingen dorpen, GO-teams en duizenden algemeen directeuren toevertrouwde. En aangezien hij niet vaak ongelijk had, gaf de geschiedenis hem ook hier gelijk. Een zekere Shalom Hassan, die een van de grote figuren van de club zou worden, was hoofd sport in Cefalù.

In de zomer van '68 was Shalom in Caprera dorpshoofd geworden, zijn vrouw Maya hoofdgastvrouw, en de vriendelijke, bebaarde reus Czopp (uitgesproken als "Tsjopp") hoofd sport- en volleybalspecialist op de gravelbanen in het hart van het dorp, onder het dennenbos, tussen de bar en het restaurant. Je kon er niet omheen om de sportieve prestatie te bewonderen, of je nu van het strand kwam of de hut verliet om te gaan eten, na de afwas. De barkettingen (veel feestelijker dan de "barboekjes" van de winterdorpen, met hun middelmatige papieren bonnetjes) hadden slechts drie soorten ballen: wit, café au lait en zwart, de duurste. De gouden ballen zouden pas later worden gemaakt, met behulp van inflatie.

Het was ook die zomer dat ik, zoals ik schreef in My Summers at the Club, een verhaal dat een paar jaar geleden op macase.net werd gepubliceerd, voor het eerst de verantwoordelijkheden van een "quasi-GO Voile" op me nam, ook al bestonden die aanvankelijk alleen uit het registreren van de GM's en het samenstellen van evenwichtige bemanningen voor de 420's, 445's en andere 485's die we na elke regatta omhoog brachten op de draagriemen die op de smalle betonnen kade waren geïnstalleerd, bijna aan de voet van de eerste boxen. Het stelde niet veel voor, ook al was ik nog erg jong, het verlichtte de "echte" GO Voile, en ik was zo trots als een pauw!

Het was toevallig dat ik begin 2015, bijna een halve eeuw na mijn eerste verblijf, hoorde dat Caprera niet langer werd geëxploiteerd. Dat verbaasde me niet, aangezien de hoteloriëntatie van de club nauwelijks te verenigen was met de relatieve soberheid van de hutten, waarvan er overigens geen enkele op slot kon: je moest zelf je eigen pitons (met de boor om ze in te slaan) meenemen en eventueel je eigen hangslot... Wat me nog meer verbaasde, was dat er weliswaar een natuurpark was aangelegd rondom het eiland Caprera, maar dat de autoriteiten het dorp in zijn oorspronkelijke staat hadden gelaten, omdat er geen financiële middelen waren om het te slopen en er geen juridische middelen waren om de club hiertoe te dwingen. Het langlopende huurcontract was inmiddels afgelopen. Kortom, door de traagheid van de lokale overheden (de Italiaanse eilanden zijn sterk geregionaliseerd) en de afstand tot Rome, raakte het dorp langzaam in de vergetelheid. Het raakte op zijn benen, totdat er misschien een helpende hand zou komen die een einde zou maken aan deze lange, stille lijdensweg en het voorgoed van de kaart zou vegen.

Het was toen dat in een paar minuten, midden op mijn lange, mistige en koude winteravond, vlakbij Lyon, een overtuiging in me postvatte die plotseling duidelijk werd: voordat het dorp Caprera verdween of te veel door de tijd werd verminkt, moest ik terugkeren naar de plek om fotografisch vast te leggen wat er nog over was van dit deel van mijn verleden, van die weken zo rijk en wonderbaarlijk die ik er had doorgebracht, zo vormend ook voor mij, die toen op de drempel van de adolescentie stond. Meer dan tien jaar later, zoals ik schreef in Mijn Zomers, was ik er teruggekeerd, en ook daar hadden zich herinneringen verzameld die door een terugkeer naar de plek konden worden uitgedreven.

Een reis voorbereiden is, zoals iedereen weet, al reizen, en dankzij internet kan de voorbereiding tegenwoordig gemakkelijk diepgaand en gedetailleerd zijn. Voordat ik vertrok, had ik daarom de satellietfoto's op Google Earth aandachtig bestudeerd, evenals die van internetgebruikers die het dorp vóór de sluiting hadden bezocht of er sindsdien verbleven. Dankzij deze beelden, en een paar contacten die ik via e-mail kon leggen, kreeg ik de enige zekerheid die voor mij telde: het zou niet moeilijk moeten zijn om fysiek toegang te krijgen tot het dorpsterrein. Vanaf het strand bijvoorbeeld beschermde slechts een dunne plastic barrière van amper een meter hoog de toegang. Indien nodig nam ik mijn trouwe Leatherman mee, die ik in het ergste geval wel zou weten te gebruiken om de schending van privébezit te plegen die ik maar al te graag op me nam in het belang van fotografische documentatie en de plicht tot herinnering! Ik dacht niet dat ik meer gelijk had... maar laten we niet op de zaken vooruitlopen.

Zo kwam ik eind april 2015 aan op Sardinië, en meer bepaald in La Maddalena, op een doodgewone doordeweekse avond (en ook zo uitgekozen). Te vroeg in het seizoen voor de eerste vakantiegangers om al geïnteresseerd te zijn in mijn activiteiten, maar nog laat genoeg om bijna zeker te zijn van typisch Sardijns weer: zon, prachtig licht, niet te warm. Zeker weten! Toen ik in Alghero aankwam, werd ik begroet door de regen, terwijl ik net uit Lyon was vertrokken, waar het zonnig was!

Landschapsarchitecten in Bretagne weten dit maar al te goed: er gaat niets boven de afwisseling van buien (zelfs als ze wat langer duren) en heldere periodes om prachtig licht te creëren. Die avond, op de veerboot die mij van Palau naar La Maddalena bracht, heb ik van die gelegenheid gebruikgemaakt.

Veerboot Palau – La Maddalena

Een voorbestemde naam!

Korrelige luchten boven de Straat van Bonifacio

Chaotische lucht boven La Maddalena

De volgende ochtend regende het nog steeds, aanhoudend en hardnekkig. Zo te zien had het de hele nacht geregend, en ik vroeg me af of het zandpad dat naar het kleine strand van de club, Cala Garibaldi, leidde en nu voor iedereen toegankelijk was (in Italië is de auto koning), niet in een moeras was veranderd. Om dit soort eventualiteiten het hoofd te bieden, had ik geprobeerd een 4x4 te huren, maar dat was tijdverspilling; ik had alleen een van die zeer modieuze "cross-overs" kunnen bemachtigen, die niets meer zijn dan licht verhoogde sedans voor dagelijks gebruik. Hoe dan ook, tegen het einde van de ochtend leek de regen minder hevig te worden, of soms zelfs helemaal te stoppen. Dus ging ik op pad.

Caprera en La Maddalena, twee eilanden die elkaar bijna raken, zijn altijd al verbonden geweest door een brug. De zeer oude, zeer smalle en zeer roestige brug die ik kende, werd onlangs vervangen door een moderne, gebogen constructie, enigszins in de stijl van Calatrava. Ik liep er zonder te stoppen langs; mijn herinneringen wachtten verderop op me.

Door mijn ogen te vermoeien met Google Earth, had ik precies de route onthouden die ik moest volgen om bij de voormalige "poort" van het dorp te komen (een paar zeldzame GM's, vooral Italianen, kwamen er met de auto), voordat ik het zandpad van Cala Garibaldi bereikte. Al snel stond ik voor een laag muurtje en een klein gesloten hek. De hut waar de bewaker/conciërge gehuisvest moest zijn, stierf stilletjes uit, een gescheurde Italiaanse vlag wapperde in de wind. Het was erg grijs en af ​​en toe begon het weer te regenen.

De gesloten poort van het verlaten dorp...

Door het gebladerte, de hut van de beheerder en een versleten Italiaanse wimpel

De hut van de conciërge

Ik wachtte even tot de regen ophield en verslond een salamisandwich die ik die ochtend bij het buffet van mijn colazione had gemaakt. Toen besloot ik eens wat beter te kijken. Het lage muurtje was belachelijk makkelijk te beklimmen, sterker nog, het was niet meer dan een kwestie van eroverheen stappen, en het dorp "van achteren" benaderen kon bijdragen aan meer discretie. De auto stond beschut geparkeerd door de begroeiing, uit het zicht van de weg. Natuurlijk, als je helemaal tot aan de poort liep, kon je hem niet missen, maar elke andere wandelaar had hem daar kunnen laten staan ​​zonder het oude clubdorp daadwerkelijk te betreden... Een duidelijk zichtbaar bord verkondigde dat de plek videosorvegliato was. Ik inspecteerde de omgeving zorgvuldig op zoek naar een camera, maar vond er geen: het was een show, en er was meer nodig om me af te schrikken. Ik "haalde de muur" zonder moeite; ik was er.

Wat me aanvankelijk het meest verbaasde, was de vegetatie. Behalve onder het dennenbos, waar ik wist dat er niet veel groeide tussen het dikke tapijt van dennennaalden, had ik verwacht hier en daar een ware jungle te moeten trotseren: na zeven jaar verwaarlozing groeit het vreemd, de tuin weet daar elk voorjaar wel iets van! Maar hier bleef het gras perfect beheersbaar, bijna gedisciplineerd. Ik schreef dit toe aan de zomerdroogte, die de groeipogingen die in het voorjaar waren ingezet, snel teniet moet doen. Het andere verrassende was het wijdverspreide groen: ik realiseerde me plotseling dat ik Caprera alleen maar in hartje zomer had gekend, toen de tuinmannen geen moeite spaarden (en het drinkwater per tankwagen uit Sardinië naar de kleine cementen steiger die het clubterrein afbakende) om een ​​paar vierkante meter gazon en bloemen in leven te houden bij het restaurant of rond de bar; overal elders was het egaal geel. En hier, natuurlijk, aan het begin van de lente, was het allemaal groen, nieuwe vegetatie die hoopvol groeide op de verrotte resten van die van de afgelopen jaren.

Ik begon langzaam tussen de hutten te lopen, in een necropolisachtige stilte, nauwelijks verstoord door het zeldzame gezang van een vogel. Iemand had me gewaarschuwd voor wilde zwijnen, en bovendien heb je misschien het zeer officiële bord opgemerkt dat hun aanwezigheid aankondigde op de eerste foto van dit verhaal – waar staat dat ze niet gevoerd mogen worden, wat a priori dat ze best vriendelijk zijn… Desondanks weet ik dat deze dieren woest kunnen zijn, vooral als ze jongen hebben (wat in deze tijd van het jaar zeker het geval was), dus hield ik de grond in de gaten en ging ik verschillende keren op zoek naar restjes, zonder ook maar een zwijnstaart te zien. En afgezien van mij was er natuurlijk geen mens te bekennen.

De hutten zelf leken erg op de hutten die ik had gekend en waarin ik had gewoond. Ik weet niet hoe lang het materiaal waarvan ze gemaakt zijn meegaat, maar de meeste waren nog in zeer goede staat en blijkbaar heel stevig, met uitzondering van een paar daken die enigszins vervormd waren door de wind, die altijd hevig waait rond de Straat van Bonifacio. De meeste naamplaatjes waren recenter dan "de mijne", maar ik vond er met emotie een paar waarvan de afbeeldingen ongetwijfeld van vroeger waren. Wie weet, bovendien waren sommige van deze hutten misschien precies zoals ik ze vijftig jaar geleden kende, met hun rieten muren, ogenschijnlijk fragiel, die ondanks de aanhoudende winters nog steeds perfect overeind stonden?

Een “recente” doosplaat, met cursieve letters

‘Oude’ zaak: de plaquette, ooit blauw, heeft zijn kleur verloren en de letters zijn recht

De veranderingen waren echter talrijk en opvallend voor een "oudgediende" zoals ik. Zodra ik de voordeur binnenstapte, was de eerste schok: terwijl "mijn" hutten slechts een schuifgrendel van messing hadden, of soms zelfs een simpele vernikkelde haak die in een gebogen oogbout was geregen, waren al deze "moderne" hutten uitgerust met een stevige grendel die met een hangslot moest worden afgesloten... en bovendien waren de meeste dat ook! Gelukkig waren sommige open, waardoor ik niet hoefde in te breken... en toen, de tweede schok: op de vloer was geen sprake van een simpele cementdekvloer (of zelfs, zoals ik wist, aangestampte aarde!), maar van een mooie, goed gelegde tegelvloer, waarvan ik kan getuigen dat hij nog steeds duurzaam is, zelfs na zeven jaar verlatenheid!

Bijna alle dozen zijn dus afgesloten met een hangslot.

Het interieur van een acht jaar verlaten hut: vuil, maar perfect droog. Een luxe kledingkast (!) met een stevige cassette.

Toen ik omhoog keek, zag ik dat ook het meubilair flink veranderd was: de bedden waren weliswaar nog steeds wat ze altijd waren geweest, dat wil zeggen, basic, maar er waren nu twee kledingkasten per hut (terwijl voorheen alleen walgelijke hamsteraars – of mensen met connecties – zulke luxe tentoonspreidden), en bovendien was elk van hen officieel uitgerust met een kluis, eveneens afsluitbaar met een hangslot, waarin de Club heel officieel aanraadde niet meer dan 250 euro aan contanten, en 2500 euro aan sieraden en diverse waardevolle spullen achter te laten...! Ik was verbijsterd. Was er in de Club geld nodig geweest? Werd niet alles, net als voorheen, bij aankomst in de dorpskluis gedeponeerd? Waren die grote sociale klasse-egalisators, de kraagstok en de angst voor diefstal (de menselijke aard blijft zoals hij is, helaas! zelfs in de Club) er niet meer om de geweldige sfeer te creëren die we hadden gekend en zo gewaardeerd? Kon je je Cartier-horloge nu in de "kluis" van je hut laten liggen om het 's avonds aan de bar met trots te tonen aan anderen, in de hoop de matige prestaties bij boogschieten, waterpolo of jeu de boules eerder op de dag te compenseren? Was de Club zo veel veranderd?

Het leek er wel op: in elk doosje dachten we een gelamineerde plattegrond van het dorp te moeten leggen (ik had er eentje als souvenir bewaard, hij was op de grond gevallen), terwijl we het voorheen prima zonder konden (als we het niet wisten, vroegen we het, het schepte een band!). Het verfoeilijke voorzorgsprincipe, dat ons infantiliseert en ons allemaal onverantwoordelijk maakt, had ook daar toegeslagen, en bovendien, waren we niet zo ver gegaan om elk doosje te voorzien van een elektrische plafondlamp? Waarom geen jacuzzi en een iPhone-dock, nu we toch bezig waren?

De plattegrond van het dorp, voor het geval je verdwaald bent...

Ik verliet deze eerste hut, perplex. Wat ik daar had gezien, vertelde me veel over de manier waarop de Club, haar geest, haar sfeer, zich had ontwikkeld. Al deze nieuwe ontwikkelingen wezen ongetwijfeld op een zekere "vooruitgang". De interesse voor elektrisch licht viel niet te ontkennen, omdat het zelfs de meest vooruitziende blik bespaarde de beroemde blauwe Camping-Gas-lamp te moeten meeslepen, zeer effectief en weinig ongedierte aantrekkend (bovendien arriveerde elke GM die een beetje uitgerust was ook met zijn zes op maat gesneden stroken klamboe, zijn kleine hamer en zijn spijkers, om de openingen van zijn hut te beschermen voor het geval dat nog niet gebeurd was), maar het valt niet te ontkennen dat aansteken met een open vlam, zelfs zeer beschermd, en warmte afgevend, niet ideaal was in een hut die van nature zeer brandbaar was (inclusief het dak!), die zelf te midden van andere hutten stond en in een omgeving die ook zeer brandgevoelig was.

Vreemde "familie"hut, de enige in het dorp

Ingang “voorportaal” naar de familiehut: één hut rechts, één links

Mijn pad vervolgend, van rechts naar links verkennend, kwam ik een eerste "sanitair blok" tegen, zoals we dat destijds noemden. Deze gemeenschappelijke blokken met wastafels, douches, toiletten, wasbakken, kortom de enige waterpunten (altijd drinkbaar, ook al smaakte het soms niet erg lekker) in het dorp, buiten het restaurant, de bar en de activiteitenruimtes. Terwijl in de hutten de bedbodems, matrassen en kledingkasten in het midden van de hut waren verzameld (om nestelen van ongedierte te voorkomen?), maar daar waren gelaten, was in de sanitaire blokken alles meegenomen wat redelijkerwijs gedemonteerd kon worden: kranen, afvoeren, leidingen, sifons, alles was weg, zonder zichtbare vandalisme, zonder brutaliteit, zonder schade, alsof de demontage opzettelijk kalm en methodisch na sluitingstijd was uitgevoerd. De leidingen waren waarschijnlijk allemaal van PVC, en de kranen van chroomlegering, er zat geen koper in. Maar misschien had het toch nog een waarde waar ik mij niet van bewust was, en die de club wilde vaststellen voordat ze het pand verlieten...

Deze eerste kennismaking met "harde" muren was een gelegenheid om te bevestigen, zoals ik al dacht te zien vóór mijn vertrek op andere foto's, dat alles wat ik kende, geschilderd in een sober, mediterraan wit, inmiddels bedekt was met een soort nogal onaangename eigeel, die flink verouderd was. De hut van het dorpshoofd, die ik een paar keer had mogen betreden, had dezelfde onverteerbare witkalklaag ondergaan, die in hele stukken losliet en het wit eronder blootlegde, blijkbaar van een veel betere kwaliteit.

Nog een sanitaire voorziening

Op dat moment betrad ik het dennenbos, en opnieuw overviel me de verbijstering: er waren geen hutten onder het dennenbos! Ze strekten zich uit aan de zijkant, in lagen zoals ik me herinnerde, tot achter de bar en over het hele kleine voorgebergte achter de zeilhut, maar onder het dennenbos zelf, niets! Het perspectief was erg mooi, maar het kwam totaal niet overeen met mijn herinnering.

Perspectief onder het dennenbos

Dus, ofwel waren de hutten die eerder onder het dennenbos waren geplant, verwijderd (waarschijnlijk om brandveiligheidsredenen), ofwel had het dennenbos zich ooit uitgebreid tot het hele zuidelijke deel van het dorp, tussen de kantoren en de parkeerplaats, ter vereenvoudiging, en bestond het om de een of andere reden niet meer, en was het vervangen door verschillende soorten. Misschien kan een spelleider die dit verhaal leest mij de verklaring voor dit mysterie geven...

Huis van het dorpshoofd

Niet ver van de hut van het dorpshoofd (maar dichterbij dan ik me herinnerde), vond ik het gebouw van wat vroeger de "kantoren" werden genoemd: Management, Kassier, Verkeer, Planning, etc.

De kantoren

Een speciale box, naast de bureaus...
Waar was die voor? Voor de hostessen?

Toen ik dichterbij kwam, voelde ik een ontroering toen ik, precies op dezelfde plek, het kleine stenen tafeltje en de vier kleine vierkante stoeltjes eromheen aantrof, waar ik zo vaak had zitten schrijven. Afgezien van het gelige witkalk was het helemaal niet veranderd; even was ik meer dan twee keer Twintig Jaar Later , wat me met ongelooflijke scherpte terugbracht naar mijn herinneringen als jonge adolescent: de geur was hetzelfde, de voorwerpen waren hetzelfde, tot aan de gebarsten mozaïekscherven aan toe, en zelfs de boomstammen leken niet veranderd te zijn, ook al waren ze, net als ik, in de tussentijd een halve eeuw ouder geworden!

Precies zoals ik me herinner... er is niets veranderd in vijftig jaar (behalve de kleur)

Zou het kunnen dat een zeeden minder snel rond de taille wordt dan een zogenaamde homo sapiens?

Na deze emotionele en tijdelijke schok bezocht ik de kantoren. In tegenstelling tot de hutten die mij, alles welbeschouwd, in zeer goede staat leken, nog steeds gezond en zeer droog ondanks de regen die sinds de vorige dag was gevallen, verrasten de permanente gebouwen van de kantoren me met hun vergevorderde verval. Sommige ervan waren bovendien beschermd met afzetlint en 'Instortingsgevaar' . En overal waren deuren en ramen zorgvuldig gesloten. Als urban explorer die zijn ethische code respecteerde, brak ik niet in en besloot ik dat de geheimen die achter deze deuren verborgen konden blijven, onschendbaar zouden blijven.

ziekenboegdeur

Een zeer ongewone telefooncel
in deze stille eenzaamheid

Ik zette mijn rustige wandeling door het dennenbos voort en was me totaal niet bewust van de wilde zwijnen die me in het begin een beetje zorgen baarden en waarvan ik wist dat ze de voorkeur gaven aan dicht struikgewas boven open terrein. Ik liep naar een andere mysterieuze plek in het dorp, waar ik maar één keer was toegelaten en die ik met genoegen helemaal voor mezelf aan het klaarmaken was: het Matériel.

Ik weet niet hoe het er tegenwoordig in dorpen aan toegaat, maar in de huttendorpen van de vorige eeuw waren er altijd wel dingen te repareren, kleine klusjes te doen, een onderdeel van een duikcompressor te vervangen, glaswol om de romp van een roeiboot te repareren die een andere flink had gedeukt, enzovoort. Je vond dit alles, en nog veel meer, in deze grot van Ali Baba, de Uitrusting. Ze hadden alles (of deden alsof) en wisten hoe ze alles moesten doen (idem dito): gereedschap, materialen, grondstoffen, geavanceerde mechanische en elektrische installaties, timmerwerk, loodgieterswerk, stukadoorswerk, alle ambachten die het dorp nodig had om te functioneren, waren er vertegenwoordigd.

Uiteraard mochten GMs daar niet komen en zelfs GOs benaderden hen alleen met een soort respect dat ze probeerden te verbergen achter een opschepperige houding.

Ik ging er zelf voorzichtig heen, niet uit respect voor de traditie, maar omdat ik dacht dat als er nog een bewaker in het dorp was, hij daar zou zijn. En van een Sardijnse bewaker, neurasthenisch en disoccupato, kon je alles verwachten. Hoezeer ik ook niet had geloofd in de fabel van videobewaking, het concept van de oude Sardijn, bekleed met een quasi-mystieke missie als bewaker van deze verlaten tempel, en bovendien een jager zoals alle oude Sardijnen (en daarom uitgerust met een geweer), bleef in mijn gedachten hangen.

Dat mocht echter niet zo zijn, en het Matériel bleek net zo verlaten als de rest van het dorp. Deze plekken, toegegeven, behoorlijk smerig, en bovendien vandaag de dag, op een oude roestige industriële wasmachine na, verstoken van al die mysterieuze machines, potten en tassen, en andere complexe gereedschappen (althans voor mijn puberogen) die de mythe hadden opgebouwd, stelden me nogal teleur. Ik zag alleen de aanwezigheid van twee kleine scooters en een elektrisch golfkarretje, allemaal roestig en hopeloos vervallen.

Toegang tot apparatuur van buiten het dorp.
Let op de verwijzing naar "leden met polsbandjes": dus wij werden de afgelopen jaren gechipt bij de club?

Materiële binnenplaats

Behuizing van het G.O. -materiaal

Interieur van een van deze woningen

Interessanter dan de billen van het meisje
is hier de verzameling insignes die de GO's waarschijnlijk droegen.

Lingerie wasmachine

Ik daalde verder af naar de zee, die ik al een tijdje tussen de pijnbomen had zien schitteren, en bereikte het restaurant.

Laten we verder afdalen richting de zee, die we voorbij de pijnbomen kunnen zien...

Het restaurant: vroeger stond deze ruimte vol met tafels en banken

Originele bestrating van het restaurant

De keukens, het restaurantgedeelte: achter deze toonbanken stonden de grills en de barbecues.

Hoe klein leek het me, zonder tafels en banken, terwijl het zo enorm had geleken toen ik er tussen de honderden gasten doorheen moest lopen! Hoe stil was het, treurig, uitgeblust, op zijn zachtst gezegd, terwijl ik het zo levendig, zoemend, vol geuren en smaken had gekend...! Toch was het nauwelijks veranderd: onder het dikke tapijt van dennennaalden zag ik de plavuizen vloer die ik herkende, dezelfde waar ik vaak blootsvoets op had gelopen, en in een hoek vond ik de bewegende fragmenten van een gebroken bord en een schaal, jarenlang verlaten, en waarvan ook de kleuren me nog steeds aanspraken na de verstreken decennia... Hoeveel herinneringen, lang begraven, maar plotseling weer tot leven gewekt door de aanblik van een paar armzalige fragmenten goedkoop porselein!

Herinneringen…

Ik stond daar, met mijn armen bungelend, niet in staat mezelf los te rukken van dit arme schatje, en vroeg me af of ik eerst naar de bar moest gaan, of liever naar het nabijgelegen strand, waarvan ik nu duidelijk kon zien dat het niet langer werd geblokkeerd door het oranje hek, waarvan elk spoor was verdwenen... Als ik het had geweten, was ik daar meteen naartoe gekomen...

De oude volleybalvelden, op de achtergrond de bar en de dansvloer en rechts de zee, zonder enige barrière...

Ik was op dat punt in mijn overpeinzingen toen ik een kleine zwarte Fiat uit de diepte van het dorp zag opduiken, met flinke snelheid, duidelijk in handen van iemand die de omgeving kende. Ik dacht eerst dat het een local op bezoek was en vroeg me af hoe hij de slechte weg van Cala Garibaldi had kunnen vermijden. Toen hij uit zijn auto stapte, met grote, expressieve armgebaren, en ik de inscriptie "VIGILPOL" op zijn zwarte shirt kon lezen, besefte ik dat ik net betrapt was met mijn hand in de jampot.

We zouden moeten onderhandelen... op de Italiaanse manier.

Strand van Cala Garibaldi. Als je goed kijkt,
links de auto van de bewaker

EINDE VAN DEEL EEN