Terug naar Caprera

Vijftig jaar later, wat is er nog van over?

Het huttendorp van Caprera (Sardinië)

Caprera werd eind jaren vijftig opgericht op basis van het concept dat de club in de beginjaren zo succesvol had gemaakt (een droomlocatie, een all-inclusive pakket dat alles omvatte, van sport tot eten en drinken – behalve drankjes aan de bar – met minimale hotelservices om de winstgevendheid te behouden). Caprera bestond al zo'n vijftien jaar toen ik er mijn eerste zomer doorbracht. Ik was twaalf jaar oud en mijn moeder leek behoorlijk bezorgd toen ze me, in een Franse krant die ze op een onbekende manier had bemachtigd (want dat was destijds ook het wonder van de club: je volledig buiten plaats en tijd laten bestaan ​​en plezier laten beleven), een artikel liet zien over de invasie van Tsjecho-Slowakije door het Russische leger.

Dit betekende dat het "heldentijdperk" van de club voorbij was en dat ze een fase van "vroege volwassenheid" inging. Dit belette de club echter niet om dorpsleiders zoals Avner Gruszow (Cefalù, 1966 of 1967) voort te brengen, een zionistische activist die twintig jaar eerder banden had met de "Stern-bende" en talloze anti-Britse aanslagen had gepleegd in wat later de staat Israël zou worden. Hij was zelfs in 1948 naar Londen gestuurd om de minister van Buitenlandse Zaken te vermoorden (en miste het op een haar na). Hij beschreef dit alles in * Een tijd om te doden, een tijd om te bouwen* , maar ondanks dit bewogen verleden wist hij het vertrouwen van pater Trigano te winnen, die hem zonder enige aarzeling dorpen, GO-teams en duizenden grootmeesters toevertrouwde. En aangezien hij zelden ongelijk had, heeft de geschiedenis hem ook hier gelijk gegeven. Een zekere Shalom Hassan, die een van de grote figuren van de club zou worden, was hoofd sport in Cefalù.

In de zomer van '68 was Shalom in Caprera dorpshoofd geworden, zijn vrouw Maya hoofdgastvrouw en de zachtaardige, bebaarde reus Czopp (uitgesproken als "Chopp") hoofd van de sport en volleybalexpert op de gravelbanen in het hart van het dorp, onder de pijnbomen, tussen de bar en het restaurant – een plek waar iedereen onvermijdelijk even stopte om de sportieve prestatie te bewonderen, of ze nu terugkwamen van het strand of na zich te hebben opgefrist vanuit hun bungalows naar beneden kwamen om te gaan dineren. De barkettingen (veel feestelijker dan de "barboekjes" van de winterdorpen, met hun fragiele papieren kaartjes) bevatten slechts drie soorten ballen: wit, café au lait en zwart, de duurste. De gouden ballen zouden pas later worden gemaakt, dankzij de inflatie.

Het was ook die zomer dat ik, zoals ik schreef in *My Summers at the Club*, een verhaal dat een paar jaar geleden op macase.net verscheen, voor het eerst de verantwoordelijkheden van een "quasi-zeilcluborganisator" op me nam, ook al bestonden die aanvankelijk alleen uit het aannemen van inschrijvingen voor de clubmanagers en het samenstellen van evenwichtige bemanningen voor de 420's, 445's en andere 485's die na elke regatta op de steigers met spanbanden werden gehesen die op de smalle betonnen kade stonden, praktisch aan de voet van de eerste ligplaatsen. Het stelde niet veel voor, ook al was ik nogal jong voor; het ontlastte de "echte" zeilcluborganisatoren en ik was er zo trots op als een pauw!

Het was puur toeval dat ik begin 2015, bijna een halve eeuw na mijn eerste verblijf, ontdekte dat Caprera niet meer in bedrijf was. Dat verbaasde me niet, aangezien de hotelgerichte aanpak van de club weinig strookte met de relatieve soberheid van de hutten. En laten we niet vergeten dat geen enkele hut op slot kon: je moest je eigen klimhaken (met boor om ze erin te slaan) en eventueel een hangslot meenemen. Wat me meer verbaasde, was dat de autoriteiten, ondanks de oprichting van een natuurpark rondom het eiland Caprera, het dorp ongemoeid hadden gelaten. Ze hadden namelijk niet de financiële middelen om het te slopen en konden de club niet wettelijk dwingen dit te doen, aangezien het langlopende huurcontract inmiddels was verlopen. Kortom, door de traagheid van de lokale overheid (de Italiaanse eilanden zijn sterk regionaal georganiseerd) en de afstand tot Rome, zonk het dorp langzaam weg in de vergetelheid, verrotte het tot de dag dat er misschien een helpende hand zou komen om een ​​einde te maken aan deze lange en stille lijdensweg en het voorgoed van de kaart te vegen.

Het was toen, in een kwestie van minuten, in de diepte van een lange, mistige en koude winteravond nabij Lyon, dat een overtuiging wortel schoot in mij, een overtuiging die plotseling onontkoombaar werd: voordat het dorp Caprera zou verdwijnen of te veel door de tand des tijds zou worden ontsierd, moest ik terugkeren om fotografisch vast te leggen wat er nog over was van dit deel van mijn verleden, van die ongelooflijk rijke en prachtige weken die ik daar had doorgebracht, zo vormend voor mij, toen ik op de drempel van de adolescentie stond. Meer dan tien jaar later, zoals ik schreef in * Mijn Zomers*, keerde ik terug, en ook daar hadden zich herinneringen opgestapeld, herinneringen die ik bij een nieuw bezoek zou kunnen verwerken.

Zoals iedereen weet, is de voorbereiding op een reis al onderdeel van de reis zelf. Dankzij internet kan die voorbereiding tegenwoordig gemakkelijk grondig en gedetailleerd zijn. Voordat ik vertrok, bestudeerde ik daarom nauwkeurig satellietfoto's op Google Earth, evenals foto's die waren gepubliceerd door internetgebruikers die het dorp vóór de sluiting hadden bezocht, of die er sindsdien doorheen waren gereisd. Dankzij deze beelden, en een paar contacten via e-mail, kreeg ik de enige zekerheid die voor mij van belang was: het zou niet moeilijk moeten zijn om het dorp fysiek te bereiken. Vanaf het strand bijvoorbeeld werd de toegang slechts geblokkeerd door een dunne plastic barrière van amper een meter hoog. Indien nodig zou ik mijn trouwe Leatherman meenemen, die ik wist te gebruiken om in het ergste geval de overtreding te begaan die ik best bereid was te begaan in het belang van fotografische documentatie en de plicht om het te herinneren! Ik had geen idee hoe gelijk ik had... maar laten we niet op de zaken vooruitlopen.

Zo arriveerde ik op Sardinië, meer precies in La Maddalena, op een volkomen gewone (en bewust gekozen) doordeweekse avond eind april 2015. Te vroeg in het seizoen voor de eerste vakantiegangers die geïnteresseerd zouden zijn in mijn activiteiten, maar laat genoeg om praktisch gegarandeerd typisch Sardijns weer te hebben: zon, prachtig licht, niet te warm. Nou ja, mooi niet! Toen ik in Alghero landde, werd ik begroet door regen, terwijl ik net Lyon had verlaten waar de zon volop scheen!

Landschapsarchitecten in Bretagne weten dit maar al te goed: niets zorgt voor een mooier licht dan de afwisseling tussen buien (zelfs iets langere) en opklaringen, en die avond, op de veerboot die me van Palau naar La Maddalena bracht, maakte ik van die gelegenheid gebruik.

Palau – Veerboot La Maddalena

Een naam die voorbestemd leek!

Een rokerige lucht boven de mondingen van Bonifacio

Chaotische luchten boven La Maddalena

De volgende ochtend regende het nog steeds, aanhoudend en onophoudelijk. Te oordelen naar de toestand van de weg, had het de hele nacht geregend en ik vroeg me af of het onverharde pad naar het kleine strandje bij de club, Cala Garibaldi, dat nu voor iedereen toegankelijk was (in Italië is de auto koning), in een moeras was veranderd. Om dat te voorkomen, had ik geprobeerd een 4x4 te huren, maar tevergeefs; ik had alleen een van die hippe 'crossovers' kunnen krijgen, die eigenlijk niets meer zijn dan iets hogere sedans. Hoe dan ook, tegen het einde van de ochtend leek de regen minder hevig te worden en hield het soms zelfs helemaal op. Dus vertrok ik.

Caprera en La Maddalena, twee eilanden die elkaar bijna raken, zijn altijd met elkaar verbonden geweest door een brug. De zeer oude, zeer smalle en zeer roestige brug die ik kende, was onlangs vervangen door een moderne, kleine, gebogen constructie, enigszins in de flatterende stijl van Calatrava. Ik stak over zonder te stoppen; mijn herinneringen wachtten me verderop.

Na mijn ogen te hebben gefronst op Google Earth, had ik de exacte route naar wat ooit de "toegangspoort" van het dorp was geweest (een paar zeldzame GM's, meestal Italianen, kwamen met de auto) uit mijn hoofd geleerd, voordat ik het zandpad naar Cala Garibaldi bereikte. Al snel kwam ik bij een lage muur en een klein, gesloten hek. De hut die ongetwijfeld de beheerder had gehuisvest, stond stilzwijgend te verrotten, een verfrommelde Italiaanse vlag wapperde in de wind. De lucht was erg grijs en het begon af en toe weer te regenen.

De gesloten poort van het verlaten dorp…

Door het gebladerte heen waren het wachthuisje en een verfrommelde Italiaanse wimpel te zien

De hut van de beheerder

Ik wachtte een tijdje tot de regen ophield, terwijl ik genoot van een salami-sandwich die ik die ochtend bij het plaatselijke ontbijtbuffet had gemaakt, en besloot toen eens beter te kijken. De lage muur was belachelijk makkelijk te beklimmen; het was eigenlijk niet meer dan een kwestie van eroverheen stappen, en het dorp "van achteren" benaderen zou voor meer discretie kunnen zorgen. De auto stond geparkeerd in de beschutting van de begroeiing, buiten het zicht van de weg. Natuurlijk, als je vlak bij de poort kwam, kon je hem niet missen, maar elke voorbijganger had hem net zo goed daar kunnen laten staan ​​zonder het oude clubdorp daadwerkelijk binnen te gaan... Een prominent bord verkondigde dat het gebied onder videobewaking stond, dus ik inspecteerde de omgeving zorgvuldig op camera's en vond er geen: het was slechts voor de show, en er was meer voor nodig om me tegen te houden. Ik "klom er" zonder moeite overheen; ik was er.

Wat me in eerste instantie het meest verbaasde, was de begroeiing. Behalve onder het dennenbos, waar ik wist dat er niet veel groeide door het dikke tapijt van dennennaalden, had ik hier en daar een ware jungle verwacht: in zeven jaar verwaarlozing groeit alles opmerkelijk goed, zoals de tuin elk voorjaar bewijst! Maar hier bleef het gras perfect beheersbaar, bijna gedisciplineerd. Ik schreef dit toe aan de zomerse droogte, die de groeipogingen die in het voorjaar waren ingezet, snel teniet moet hebben gedaan. Het andere verrassende was het alomtegenwoordige groen: ik realiseerde me plotseling dat ik Caprera alleen maar in hartje zomer had gekend, wanneer de tuinmannen geen moeite spaarden (en het drinkwater dat per tanker vanuit Sardinië naar de kleine betonnen steiger aan de rand van de club werd gebracht) om een ​​paar vierkante meter gazon en bloemen bij het restaurant of bij de bar in leven te houden; overal elders was het een egaal geel. En hier, natuurlijk, aan het begin van de lente, was alles groen, de nieuwe begroeiing hoopvol groeiend op de rottende resten van die van voorgaande jaren.

Ik begon langzaam tussen de hutten door te lopen, in een necropolisachtige stilte, nauwelijks verstoord door het af en toe gezang van een vogel. Iemand had me gewaarschuwd voor wilde zwijnen, en inderdaad, je zag het officiële bord met de waarschuwing voor hun aanwezigheid op de eerste foto van dit verhaal – waar staat dat ze niet gevoerd mogen worden, wat aanvankelijk de indruk wekt dat ze vrij vriendelijk zijn… Niettemin weet ik dat deze beesten woest kunnen zijn, vooral als ze biggetjes hebben (wat zeker het geval was in deze tijd van het jaar), dus hield ik de grond goed in de gaten en ging ik verschillende keren op zoek naar uitwerpselen, zonder echter ook maar een staart van een zwijn te zien. En behalve ikzelf, natuurlijk, geen mens te bekennen.

De hutten zelf leken sterk op de hutten die ik kende en waarin ik had gewoond. Ik weet niet hoe lang het materiaal meegaat, maar de meeste waren nog in zeer goede staat en leken behoorlijk stevig, op een paar daken na die licht gehavend waren door de wind, die altijd hevig is in de buurt van de Straat van Bonifacio. De meeste naambordjes waren recenter dan "de mijne", maar ik was ontroerd toen ik er een paar herkende waarvan het ontwerp ongetwijfeld hetzelfde was als vroeger. Wie weet, misschien waren sommige van deze hutten wel precies dezelfde als die ik vijftig jaar geleden kende, met hun ogenschijnlijk fragiele strowanden die ondanks de vele winters nog steeds perfect overeind stonden?

Een recent huisnaambordje met schuin gedrukte letters

"Oude" behuizing: het plaatje, dat ooit blauw was, heeft zijn kleur verloren en de letters staan ​​recht

De veranderingen waren echter talrijk en opvallend voor een "oudgediende" zoals ik. Al bij de voordeur kwam de eerste schok: terwijl "mijn" hutten slechts een schuifgrendel van messing hadden, of soms zelfs een simpele vernikkelde haak in een gebogen oogje, waren al deze "moderne" hutten ineens voorzien van een stevige grendel die bedoeld was om met een hangslot te worden afgesloten... en inderdaad, de meeste waren dat ook! Gelukkig waren er een paar open, waardoor ik niet hoefde in te breken... en toen de tweede schok: de vloer was niet langer een simpele betonnen plaat (of zelfs, zoals ik had meegemaakt, aangestampte aarde!), maar een prachtige, goed gelegde tegelvloer, die, kan ik bevestigen, de tand des tijds goed heeft doorstaan, zelfs na zeven jaar verwaarlozing!

Vrijwel alle kluisjes zijn dus beveiligd met hangsloten

Het interieur van een acht jaar verlaten hut: vies, maar kurkdroog. Luxe kledingkast (!) met een krachtige cassette.

Toen ik opkeek, merkte ik dat ook de inrichting aanzienlijk veranderd was: toegegeven, de bedden waren nog steeds hetzelfde, namelijk eenvoudig, maar er waren nu twee kledingkasten per hokje (terwijl voorheen alleen de meest verachtelijke verzamelaars – of mensen met connecties – zich zo'n luxe konden veroorloven), en bovendien was elk hokje officieel uitgerust met een kluis, die ook nog eens afgesloten kon worden met een hangslot. De Club adviseerde heel officieel om er niet meer dan 250 euro aan contant geld en 2.500 euro aan sieraden en andere waardevolle spullen in te bewaren…! Ik was stomverbaasd. Had de Club echt geld nodig? Werd alles niet gewoon bij aankomst in de dorpskluis gedeponeerd, zoals voorheen? Waren die grote sociale gelijkmakers – de barmankraag en de angst voor diefstal (de menselijke natuur blijft helaas wat ze is, zelfs in de Club) – er niet meer om bij te dragen aan die heerlijke sfeer die we zo kenden en koesterden? Zou je je Cartier-horloge nu veilig in je kantoorhokje kunnen laten liggen en het 's avonds trots aan de bar laten zien, tot grote jaloezie van anderen, in de hoop je matige prestaties bij boogschieten, waterpolo of jeu de boules eerder op de dag te compenseren? Was de club dan zo erg veranderd?

Zo leek het inderdaad: in elke hut hadden ze zich genoodzaakt gevoeld een gelamineerde plattegrond van het dorp op te hangen (ik heb er een als souvenir bewaard; hij was op de grond gevallen), terwijl we voorheen prima zonder konden (als we iets niet wisten, vroegen we het, wat hielp om contacten te leggen!). Het afschuwelijke voorzorgsprincipe, dat ons infantiliseert en ons van alle verantwoordelijkheid ontheft, had weer toegeslagen, en bovendien, waren ze niet zo ver gegaan om elke hut van een elektrische plafondlamp te voorzien? Waarom dan niet meteen ook een jacuzzi en een iPhone-dock?

De dorpsplattegrond, voor het geval je verdwaalt…

Ik kwam verbijsterd uit die eerste hut tevoorschijn. Wat ik daar had gezien, vertelde me veel over hoe de club, haar geest en haar sfeer zich hadden ontwikkeld. Al deze nieuwe voorzieningen vertegenwoordigden ongetwijfeld een zekere "vooruitgang". Het voordeel van elektrisch licht was onmiskenbaar, waardoor de beter voorbereide gasten niet de beroemde blauwe Campingaz-lamp hoefden mee te nemen, die zeer effectief was en niet erg aantrekkelijk voor insecten (sterker nog, elke redelijk goed uitgeruste GM arriveerde ook met zes stroken muggennet op maat, een kleine hamer en spijkers om de openingen van hun hut te beschermen, mocht dat nog niet gebeurd zijn). Maar het was onmiskenbaar dat verlichting met open vuur, zelfs met uitstekende bescherming en warmteafgifte, niet ideaal was in een hut die van nature zeer brandbaar was (inclusief het dak!), en die zich bovendien bevond tussen andere soortgelijke hutten in een omgeving die ook zeer brandgevoelig was.

Een merkwaardig "familiehuis", het enige in het dorp

De entreehal van het ouderlijk huis: één kamer rechts, één links

Tijdens mijn wandeling, waarbij ik links en rechts de omgeving verkende, stuitte ik op mijn eerste 'sanitaire blok', zoals we deze gemeenschappelijke ruimtes destijds noemden. Ze bevatten wastafels, douches, toiletten en wastobben – kortom, de enige waterbronnen (altijd drinkbaar, ook al smaakte het soms niet zo lekker) in het dorp, afgezien van het restaurant, de bar en de recreatieruimtes. In de hutten waren bedframes, matrassen en kledingkasten in het midden verzameld (om te voorkomen dat insecten er nestelden?), maar op hun plek gelaten. In het sanitaire blok was echter alles wat redelijkerwijs kon worden verwijderd, weggehaald: kranen, stoppen, leidingen, sifons – alles was weg, zonder enige vorm van vandalisme, zonder geweld, zonder schade, alsof de ontmanteling opzettelijk, kalm en methodisch na sluitingstijd was uitgevoerd. De leidingen zouden echter allemaal van PVC zijn en de kranen van een chroomlegering, er zat nergens koper in, maar misschien had het toch nog een waarde waar ik me niet van bewust was, en die de club wilde verzilveren voordat ze het pand verlieten..

Deze eerste confrontatie met massieve muren bevestigde wat ik al vermoedde op basis van andere foto's vóór mijn vertrek: dat alles wat ik kende, geschilderd in een eenvoudig, Mediterraans wit, inmiddels was bedekt met een nogal onaangename, eigeelachtige gele kleur die slecht verouderd was. De hut van het dorpshoofd, die ik verschillende keren met genoegen heb bezocht, had hetzelfde onaantrekkelijke witkalklaagje ondergaan, dat in grote stukken afbladderde en het wit eronder blootlegde, dat blijkbaar van veel betere kwaliteit was.

Nog een toilet

Ik liep net het dennenbos in en werd opnieuw overvallen door verbazing: er stonden geen hutten onder het dennenbos! Ze stonden verspreid aan de zijkant, in een rij zoals ik me herinnerde, helemaal achter de zandbank en over het kleine landtongetje achter de zeilhut, maar onder het dennenbos zelf, niets! Het uitzicht was prachtig, maar het kwam totaal niet overeen met mijn herinnering.

Uitzicht onder het dennenbos

Dus ofwel zijn de huizen die voorheen onder het dennenbos stonden afgebroken (waarschijnlijk vanwege brandveiligheid), ofwel strekte het dennenbos zich ooit uit tot in het hele of een deel van het zuidelijke deel van het dorp, tussen de kantoren en de parkeerplaats, om het simpel te zeggen, en bestaat het om de een of andere reden niet meer, maar is het vervangen door verschillende boomsoorten. Misschien kan een GM die dit leest me een verklaring geven voor dit mysterie..

het huis van het dorpshoofd

Niet ver van de hut van het dorpshoofd (maar dichterbij dan ik me herinnerde) vond ik het gebouw dat vroeger de "kantoren" heette: Management, Kassier, Verkeer, Planning, enz.

De kantoren

Een aparte ruimte, naast de kantoren…
Waar werd die voor gebruikt? Voor de gastvrouwen?

Toen ik dichterbij kwam, werd ik overvallen door een moment van emotie toen ik precies op dezelfde plek het kleine stenen tafeltje en de vier kleine vierkante stoeltjes eromheen aantrof, waar ik zo vaak had gezeten om te schrijven. Afgezien van de gelige witkalk was er helemaal niets veranderd; even waande ik me meer dan twee keer in het verleden , wat me met ongelooflijke levendigheid terugvoerde naar mijn jeugdherinneringen: de geur was hetzelfde, de voorwerpen waren hetzelfde, tot aan de gebarsten mozaïekfragmenten toe, en zelfs de boomstammen leken niet veranderd, hoewel ze, net als ik, inmiddels een halve eeuw ouder moeten zijn geworden!

Precies zoals ik het me herinner... er is in vijftig jaar niets veranderd (behalve de kleur).

Wordt een zeedenboom misschien minder snel rond de taille dan een zogenaamde Homo sapiens?

Na deze emotionele en tijdelijke schok verkende ik de kantoren. In tegenstelling tot de kantoorcabines, die er relatief gezien nog in zeer goede staat uitzagen – nog intact en droog ondanks de regen van de vorige dag – verraste de staat van verval van de solide gebouwen van de kantoren me. Een deel ervan was zelfs afgezet met afzetlint en overal hingen waarschuwingsborden met de tekst " Instortingsgevaar" . En overal waren deuren en ramen zorgvuldig gesloten. Als urban explorer die zijn ethische code respecteert, brak ik niet in en besloot ik dat alle geheimen die zich achter die deuren zouden kunnen bevinden, onaangeroerd zouden blijven.

Deur van de ziekenboeg

Een nogal ongebruikelijke telefooncel
in deze stille eenzaamheid.

Ik vervolgde mijn vredige wandeling door het dennenbos, en was de wilde zwijnen die me in het begin wat zorgen hadden gebaard – en waarvan ik wist dat ze liever in dicht struikgewas dan in open terrein vertoefden – volledig vergeten. Ik begaf me naar een andere mysterieuze plek in het dorp, waar ik slechts één keer eerder was binnengedrongen en die ik met genoegen voor mezelf wilde hebben: de Uitrusting.

Ik weet niet hoe het er tegenwoordig in dorpen aan toe gaat, maar in de huttendorpen van de vorige eeuw was er altijd wel iets te repareren, kleine reparaties te verrichten, een onderdeel te vervangen aan een duikcompressor, glasvezel te gebruiken om de romp van een roeiboot te herstellen die door iemand anders flink was beschadigd, enzovoort. Dit alles, en nog veel meer, was te vinden in die schatkamer die de ijzerwarenwinkel was. Ze hadden alles (of deden alsof), en wisten alles te doen (idem): gereedschap, materialen, grondstoffen, geavanceerde mechanische en elektrische installaties, timmerwerk, loodgieterswerk, stucwerk – elk ambacht dat het dorp nodig had om te functioneren, was er vertegenwoordigd.

De GMs hadden natuurlijk geen recht om daar te zijn, en zelfs de GOs benaderden hen slechts met een soort respect dat ze probeerden te verbergen achter een opschepperige houding.

Ik ging voorzichtig naar binnen, niet uit respect voor de traditie, maar omdat ik dacht dat als er nog een dorpswachter was, hij daar wel zou zijn. En van een neurotische en ongeïnteresseerde was alles mogelijk. Hoewel ik het verhaal over de bewakingscamera niet geloofde, bleef het beeld van de oude Sardijn, met een bijna mystieke missie als bewaker van deze verlaten tempel, en tevens een jager zoals alle oude Sardijnen (en dus gewapend met een geweer), me helder voor de geest staan.

Er gebeurde echter niets van dat alles, en de materiaalwinkel bleek net zo verlaten als de rest van het dorp. Deze plekken, toegegeven nogal vies, en nu, op een oude, roestige industriële wasmachine na, verstoken van al die mysterieuze machines, potten en zakken, en andere complexe gereedschappen (althans voor mijn puberogen) die de mythevorming eromheen hadden gecreëerd, stelden me nogal teleur. Ik merkte nauwelijks de aanwezigheid op van twee kleine scooters en een elektrische golfkar, die allemaal onvoorstelbaar roestig en vervallen waren.

Toegang tot apparatuur buiten het dorp.
Let op de verwijzing naar "leden die armbandjes dragen": zijn we de afgelopen jaren dan gechipt bij de club?

Materiaalterrein

G.O.-accommodaties . Uitrusting

Interieur van een van deze woningen

Wat hier interessanter is dan de billen van het meisje,
is deze verzameling insignes die de GO's waarschijnlijk droegen.

Wasmachine voor lingerie

Ik vervolgde mijn afdaling naar de zee, die ik al een tijdje tussen de pijnbomen had zien glinsteren, en bereikte het restaurant.

Laten we onze afdaling naar de zee voortzetten, die we achter de dennenbomen kunnen zien..

Het restaurant: vroeger stond deze ruimte vol met tafels en banken

Oorspronkelijke bestrating van het restaurant

De keukens, aan de restaurantzijde: achter deze toonbanken bevonden zich de grills, de barbecues.

Wat leek het klein, nu de tafels en banken weg waren, terwijl het zo immens had geleken toen ik er tussen de honderden gasten doorheen moest lopen! Wat was het stil, triest, levenloos, terwijl ik het altijd zo levendig, bruisend en vol geuren en smaken had gekend…! Toch was er weinig veranderd: onder het dikke tapijt van dennennaalden zag ik de plavuizen vloer die ik herkende, dezelfde waar ik zo vaak op blote voeten had gelopen, en in een hoek vond ik de aangrijpende fragmenten van een gebroken schaal en bord, jarenlang achtergelaten, waarvan de kleuren me ook door de decennia heen toespraken… Zoveel herinneringen, lang begraven, maar plotseling herleefd door de aanblik van een paar armzalige fragmenten van goedkoop porselein!

Herinneringen…

Ik stond daar, mijn armen slap hangend, niet in staat om me los te rukken van deze arme schat, me afvragend of ik eerst naar de bar moest gaan, of liever naar het nabijgelegen strand, waarvan ik nu duidelijk kon zien dat de toegang niet langer geblokkeerd werd door dat oranje hek, waarvan alle sporen verdwenen waren... Als ik het geweten had, was ik meteen die kant op gegaan..

De oude volleybalvelden, de bar en dansvloer achterin, en de zee rechts, zonder enige barrière…

Ik was op dit punt in mijn gedachten toen ik een kleine zwarte Fiat zag verschijnen aan de andere kant van het dorp, die met een flinke snelheid reed, duidelijk bestuurd door iemand die de omgeving kende. Eerst dacht ik dat het een plaatselijke bezoeker was en vroeg ik me af hoe hij in vredesnaam de slechte weg bij Cala Garibaldi had kunnen vermijden. Toen hij echter uit zijn auto stapte, dramatisch met zijn armen zwaaide en ik het woord "VIGILPOL" op zijn zwarte shirt zag staan, besefte ik dat ik op heterdaad was betrapt.

Onderhandelingen zouden op de Italiaanse manier moeten plaatsvinden.

Het strand van Cala Garibaldi. Als je goed kijkt,
zie je links, onder de pijnbomen, de auto van de bewaker...

EINDE VAN DEEL EEN