Retorno a Caprera

Cinquenta anos depois, o que resta?

A aldeia de Caprera (Sardenha)

Criado no final dos anos 1950, seguindo o conceito que tornou o Clube tão bem-sucedido em seus primórdios (um local dos sonhos, um pacote que incluía tudo à vontade, de esportes a comida e bebida – exceto bebidas no bar – com, para manter a lucratividade, serviços hoteleiros mínimos), o Caprera já estava em operação há cerca de quinze anos quando passei meu primeiro verão lá. Eu tinha 12 anos, e minha mãe pareceu muito preocupada quando me mostrou, em um jornal francês obtido sabe-se lá como (porque esse também era o milagre do Clube, naquela época, fazer você existir e se divertir completamente fora de lugar e tempo), um artigo relatando a invasão da Tchecoslováquia pelo exército russo.

Isso significa que a "era heroica" do Clube havia terminado e que ele estava entrando em uma fase de "primeira maturidade". Isso não impediu que se conhecessem líderes de aldeias como Avner Gruszow (Cefalù, 1966 ou 67), um ativista sionista filiado vinte anos antes à "gangue Stern" e que havia cometido uma série de ataques anti-ingleses no que viria a ser o Estado de Israel, que havia sido enviado a Londres em 1948 para assassinar o Ministro das Relações Exteriores (e por pouco não o havia atingido), que havia contado tudo em " Tempo de Matar, Tempo de Construir" , mas que, apesar desse passado conturbado, havia conseguido conquistar a confiança do Padre Trigano, que lhe confiou aldeias, equipes de GO e milhares de GMs sem a menor intenção oculta. E como ele não se enganava com frequência, a história, também aqui, lhe deu razão. Um certo Shalom Hassan, que se tornaria uma das grandes figuras do Clube, era seu chefe de esportes em Cefalù.

No verão de 68, em Caprera, Shalom tornou-se chefe da aldeia, sua esposa Maya, chefe da anfitriã, e o gentil gigante barbudo Czopp (pronuncia-se "Tchopp"), chefe dos esportes e especialista em vôlei nas quadras de saibro instaladas no centro nevrálgico da aldeia, sob o pinhal, entre o bar e o restaurante, onde era impossível não parar para admirar o feito esportivo, fosse vindo da praia ou saindo da cabana para jantar, depois de se lavar. Os colares de bar (muito mais festivos que os "cadernos de bar" das aldeias de inverno, com seus medíocres bilhetes de papel) só tinham três tipos de bolas: branca, café com leite e preta, a mais cara. As douradas só seriam criadas mais tarde, com a ajuda da inflação.

Foi também naquele verão que, como escrevi em Meus Verões no Clube, uma história publicada há alguns anos no macase.net, assumi pela primeira vez as responsabilidades de um "quase GO Voile", mesmo que, a princípio, elas consistissem apenas em receber inscrições de GMs e formar equipes equilibradas para os 420s, 445s e outros 485s que levávamos após cada regata nos berços de amarração instalados no estreito cais de cimento, quase ao pé das primeiras caixas. Não era grande coisa, mesmo sendo muito jovem para fazê-lo, aliviava o "verdadeiro" GO Voile, e eu estava tão orgulhoso quanto um bar-tabac!

Foi por acaso que soube, no início de 2015, ou seja, quase meio século depois da minha primeira estadia, que Caprera já não estava a ser explorada, o que não me surpreendeu, uma vez que a orientação hoteleira adoptada pelo Clube era pouco compatível com a relativa austeridade dos refúgios, nenhum dos quais, recordemos, estava sequer concebido para trancar: era preciso lembrar-se de trazer os próprios pitons (com a broca para os introduzir) e o próprio cadeado, se quisesse... O que mais me surpreendeu foi que, embora tivesse sido criado um parque natural que abrange a ilha de Caprera, as autoridades tinham deixado a aldeia abandonada tal como estava, por falta de meios financeiros para a destruir e de meios legais para obrigar o Clube a fazê-lo, tendo entretanto expirado o seu contrato de arrendamento a longo prazo. Em suma, entre a inércia do poder público local (as ilhas italianas são muito regionalizadas) e a distância de Roma, a vila foi lentamente afundando no esquecimento, apodrecendo, até o dia em que, talvez, uma mão amiga viesse pôr fim a essa longa e silenciosa agonia, e apagá-la do mapa para sempre.

Foi então que, em poucos minutos, no auge da minha longa, fria e enevoada noite de inverno, perto de Lyon, uma convicção se enraizou em mim e, de repente, se tornou óbvia: antes que a vila de Caprera desaparecesse ou ficasse muito desfigurada pela passagem do tempo, eu precisava retornar ao local para documentar fotograficamente o que restava dessa parte do meu passado, daquelas semanas tão ricas e maravilhosas que passei lá, tão formativas também para mim, que estava então no limiar da adolescência. Mais de dez anos depois, como escrevi em Meus Verões, eu havia retornado para lá, e também lá se acumularam memórias que um retorno ao local permitiria exorcizar.

Preparar-se para uma viagem, como todos sabem, já é viajar, e graças à internet, a preparação hoje em dia pode ser facilmente aprofundada e detalhada. Antes de partir, estudei atentamente as fotos de satélite no Google Earth, bem como aquelas publicadas por internautas que visitaram a vila antes do seu fechamento ou que estiveram na área desde então. Graças a essas imagens, bem como a alguns contatos que consegui fazer por e-mail, adquiri a única certeza que me importava: o acesso físico ao terreno da vila não deveria ser difícil. Por exemplo, da praia, apenas uma frágil barreira de plástico com pouco mais de um metro de altura protegia o acesso. Se necessário, levei comigo meu fiel Leatherman, que eu saberia usar, na pior das hipóteses, para cometer a violação da propriedade privada que eu estava pronto a assumir em prol da documentação fotográfica e do dever de memória! Não me achava mais certo... mas não nos precipitemos.

Então, cheguei à Sardenha, e mais precisamente a La Maddalena, numa noite de semana perfeitamente comum (e escolhida como tal) no final de abril de 2015. Cedo demais para que os primeiros turistas já estivessem lá e se interessassem pelas minhas atividades, mas ainda tarde o suficiente para quase garantir o clima típico da Sardenha: sol, luz linda, não muito quente. Pode apostar! Quando cheguei a Alghero, fui recebido pela chuva, mesmo tendo acabado de sair de Lyon, onde estava ensolarado!

Os paisagistas bretões sabem muito bem disso: não há nada como alternar chuvas (mesmo que um pouco prolongadas) e períodos de céu limpo para criar uma luz bonita, e naquela noite, na balsa que me levava de Palau para La Maddalena, aproveitei a oportunidade.

Ferry Palau – La Maddalena

Um nome predestinado!

Céu granulado sobre o Estreito de Bonifácio

Céu caótico acima de La Maddalena

Na manhã seguinte, a chuva continuava caindo, persistente, teimosa. A julgar pela aparência, havia caído a noite toda, e eu me perguntava se a estrada de terra que levava à pequena praia do Clube, Cala Garibaldi, e que agora estava aberta a todos (na Itália, o carro é rei), não havia se transformado em um atoleiro. Para lidar com esse tipo de eventualidade, tentei alugar um 4x4, mas foi perda de tempo; eu só tinha conseguido um daqueles "cross-overs" muito na moda, que nada mais são do que sedãs leves e altos para o dia a dia. De qualquer forma, no final da manhã, a chuva pareceu diminuir de intensidade, ou até mesmo, às vezes, parar completamente. Então, parti.

Caprera e La Maddalena, duas ilhas que quase se tocam, sempre estiveram conectadas por uma ponte. A ponte, muito antiga, muito estreita e muito enferrujada, que eu conhecia, foi recentemente substituída por uma estrutura moderna e curva, um tanto no estilo lisonjeiro de Calatrava. Passei por ali sem parar; minhas lembranças me aguardavam mais adiante.

À força de esgotar os olhos no Google Earth, eu havia memorizado exatamente o caminho a seguir para chegar em frente ao que fora o "portão" da vila (alguns raros GMs, especialmente italianos, chegavam lá de carro), antes de entrar na trilha arenosa de Cala Garibaldi. Logo cheguei em frente a um muro baixo e a um pequeno portão fechado. A cabana que devia abrigar o guardião/zelador morria silenciosamente, uma bandeira italiana esfarrapada balançava ao vento. Estava muito cinza, às vezes a chuva recomeçava.

O portão fechado da aldeia abandonada...

Através da folhagem, a cabana do zelador e uma flâmula italiana esfarrapada

A cabana do zelador

Esperei um pouco até a chuva parar, devorando um sanduíche de salame que havia feito naquela manhã no bufê da minha colazione, e então decidi dar uma olhada mais de perto. O muro baixo era ridiculamente fácil de escalar; na verdade, era pouco mais do que uma questão de passar por cima dele, e aproximar-se da vila "por trás" poderia contribuir para uma maior discrição. O carro estava estacionado protegido pela vegetação, fora da vista da estrada. Claro, se você chegasse bem perto do portão, não poderia perdê-lo, mas qualquer outro caminhante poderia tê-lo deixado lá sem realmente entrar na antiga vila do Clube... Uma placa bem visível anunciava que o lugar era um videorvegliato. Inspecionei cuidadosamente os arredores em busca de uma câmera e não encontrei nenhuma: era um espetáculo, e seria preciso mais do que isso para me dissuadir. "Cheguei ao muro" sem dificuldade; eu estava lá.

O que mais me surpreendeu a princípio foi a vegetação. Exceto sob o pinhal, onde eu sabia que não crescia muita coisa por entre o espesso tapete de agulhas de pinheiro, eu esperava ter que enfrentar, aqui e ali, uma verdadeira selva: em sete anos de abandono, ela cresce de forma estranha, o jardim sabe disso a cada primavera! Mas aqui, a grama permaneceu perfeitamente manejável, quase disciplinada. Atribuí isso às secas de verão, que devem arruinar rapidamente os esforços de crescimento iniciados na primavera. A outra coisa surpreendente foi o verde generalizado: de repente, percebi que só conhecia Caprera no auge do verão, quando os jardineiros não poupavam esforços (e a água potável trazida da Sardenha por caminhão-tanque até o pequeno píer de cimento que delimitava o terreno do Clube) para manter alguns metros quadrados de gramado e flores vivas no restaurante ou ao redor do bar; em todos os outros lugares, era de um amarelo uniforme. E aqui, é claro, no início da primavera, tudo era verde, nova vegetação crescendo esperançosamente sobre os restos podres daquela de anos anteriores.

Comecei a caminhar lentamente entre as cabanas, num silêncio necrópole, mal perturbado pelo canto raro de um pássaro. Alguém me dissera para ter cuidado com os javalis e, além disso, vocês devem ter notado a placa oficial que anunciava a presença deles na primeira foto desta matéria — onde está especificado que não devem ser alimentados, o que sugere, a priori , que são bastante amigáveis... No entanto, sei que esses animais podem ser ferozes, especialmente quando têm filhotes (o que certamente era o caso nesta época do ano), então fiquei de olho no chão e várias vezes fui procurar sobras, sem ver sequer a cauda de um javali. E, além de mim, é claro, não havia vivalma por perto.

As cabanas em si eram muito semelhantes às que eu conhecera e onde morei. Não sei quanto tempo dura o material de que são feitas, mas a maioria ainda estava em muito bom estado e aparentemente muito sólida, com exceção de alguns telhados um tanto desgrenhados pelos ventos, sempre violentos no Estreito de Bonifácio. A maioria das placas de identificação era mais recente que a "minha", mas encontrei com emoção algumas cujos grafismos eram, sem dúvida, os usados ​​no passado. Quem sabe, aliás, algumas dessas cabanas talvez fossem exatamente as que eu conhecera cinquenta anos atrás, com suas paredes de palha, aparentemente frágeis, ainda resistindo perfeitamente apesar dos invernos acumulados?

Uma caixa de prato “recente”, com letras itálicas

Caso “antigo”: sua placa, antes azul, perdeu a cor e suas letras estão retas

As mudanças, no entanto, foram inúmeras e marcantes para um "veterano" como eu. Assim que entrei pela porta da frente, o primeiro choque: enquanto "minhas" cabanas tinham apenas uma trava deslizante de latão, ou mesmo, às vezes, um simples gancho niquelado rosqueado em um olhal curvo, vejam só, todas essas cabanas "modernas" eram equipadas com uma trava sólida, projetada para ser trancada com cadeado... e, além disso, a maioria delas era! Felizmente, algumas estavam abertas, poupando-me de ter que arrombar... e então, o segundo choque: no chão, não se tratava de uma simples argamassa de cimento (ou mesmo, como eu sabia, terra batida!), mas sim de um piso de cerâmica bonito e bem feito, cuja durabilidade posso atestar, mesmo depois de sete anos de abandono!

Quase todas as caixas são fechadas com um cadeado.

O interior de uma cabana abandonada há oito anos: suja, mas perfeitamente seca. Um guarda-roupa de luxo (!) com um cassete resistente.

Olhando para cima, notei que a mobília também havia mudado bastante: certamente, as camas continuavam como sempre foram, ou seja, básicas, mas agora havia dois guarda-roupas por cabana (enquanto antes, apenas acumuladores vis — ou aqueles com conexões — ostentavam tal luxo), e, além disso, cada uma delas estava oficialmente equipada com um cofre, também pronto para ser trancado com cadeado, e no qual o Clube recomendava oficialmente não deixar mais de 250 euros em dinheiro, e 2500 em joias e diversos objetos de valor...! Fiquei pasmo. Haveria necessidade de dinheiro no Clube? Tudo, como antes, não era depositado no cofre da vila na chegada? Aqueles grandes niveladores de classe social, a barra de colarinho e o medo de roubo (a natureza humana continua sendo a mesma, infelizmente! até mesmo no Clube) não estavam mais lá para ajudar a criar a atmosfera maravilhosa que conhecíamos e tanto apreciávamos? Será que agora era possível deixar o relógio Cartier no "cofre" da própria cabana para exibi-lo com orgulho aos olhos dos outros, à noite no bar, na esperança de compensar as performances medíocres no arco e flecha, no polo aquático ou na petanca no início do dia? O Clube teria mudado tanto assim?

Parecia que sim: em cada caixa, pensávamos que tínhamos que exibir um mapa plastificado da vila (guardei um de lembrança, pois havia caído no chão), enquanto antes nos saíamos muito bem sem ele (quando não sabíamos, perguntávamos, criava laços!). O odioso princípio da precaução, que nos infantiliza e nos torna irresponsáveis, também havia se manifestado ali, e, além disso, não tínhamos chegado ao ponto de equipar cada caixa com uma luminária de teto elétrica? Por que não uma jacuzzi e um dock para iPhone, já que estávamos lá?

O mapa da vila, caso você se perca...

Saí daquela primeira cabana, perplexo. O que eu tinha visto ali me dizia muito sobre a maneira como o Clube, seu espírito, sua atmosfera, haviam evoluído. Todos esses novos desenvolvimentos, sem dúvida, caminhavam na direção de um certo "progresso". Não se podia negar o interesse da luz elétrica, que poupava os mais previdentes de carregar a famosa lâmpada azul Camping-Gaz, muito eficaz, atraindo poucos bichinhos (aliás, qualquer Mestre um pouco equipado também chegava com suas seis tiras de mosquiteiro pré-cortadas nas dimensões corretas, seu pequeno martelo e seus pregos, para proteger as aberturas de sua cabana, caso ainda não tivessem sido feitas), mas é inegável que acender com chama nua, mesmo muito protegida, e emitindo calor, não era o ideal em uma cabana que era por natureza altamente combustível (incluindo o teto!), ela própria localizada no meio de outras e em um ambiente também muito sensível ao fogo.

Estranha cabana “familiar”, a única na aldeia

“Vestíbulo” de entrada para a cabana da família: uma cabana à direita, uma à esquerda

Continuando meu caminho, explorando da direita para a esquerda, deparei-me com um primeiro "bloco sanitário", como chamávamos, na época, esses blocos comuns que reuniam pias, chuveiros, vasos sanitários, tanques de lavar roupa, enfim, os únicos pontos de água (sempre potável, mesmo que às vezes não tivesse um gosto muito bom) na aldeia, fora do restaurante, do bar e das áreas de atividades. Enquanto nas cabanas, estrados de cama, colchões e guarda-roupas haviam sido recolhidos no centro da cabana (para não facilitar a nidificação de bichinhos?), mas deixados lá, nos blocos sanitários tudo o que poderia ser razoavelmente desmontado havia sido levado: torneiras, ralos, canos, sifões, tudo havia desaparecido, sem vandalismo aparente, sem brutalidade, sem danos, como se o desmantelamento tivesse sido deliberadamente realizado com calma e método após o horário de fechamento. No entanto, os canos deviam ser todos de PVC, e as torneiras de liga de cromo, nada de cobre, mas talvez ainda tivesse um valor que eu desconhecia, e que o Clube queria saber antes de sair do local...

Este primeiro contato com paredes "duras" foi uma oportunidade para confirmar, como eu pensava ter visto antes da minha partida em outras fotos, que tudo o que eu conhecia, pintado num branco sóbrio e mediterrâneo, havia sido coberto por uma espécie de gema de ovo bastante desagradável, que envelhecera mal. A cabana do chefe da aldeia, na qual eu tivera a honra de entrar algumas vezes, havia passado pela mesma caiação indigesta, que estava saindo em pedaços inteiros, revelando o branco por baixo, aparentemente de qualidade muito melhor.

Outra instalação sanitária

Naquele momento, entrei na floresta de pinheiros e a perplexidade me assaltou novamente: não havia cabanas sob a floresta! Elas se estendiam para os lados, em fileiras, como eu me lembrava, até atrás do bar e sobre todo o pequeno promontório atrás da cabana à vela, mas sob a própria floresta de pinheiros, nada! A perspectiva era muito bonita, mas não correspondia em nada à minha memória.

Perspectiva sob a floresta de pinheiros

Portanto, ou as cabanas anteriormente plantadas sob a floresta de pinheiros foram removidas (provavelmente por razões de segurança contra incêndios), ou a floresta de pinheiros já havia se estendido por toda ou parte da área sul da vila, entre os escritórios e o estacionamento, para simplificar, e por algum motivo não existia mais, tendo sido substituída por várias espécies. Talvez um Mestre que leia esta história possa me dar uma explicação para este mistério...

Casa do Chefe da Vila

Não muito longe da cabana do chefe da aldeia (mas mais perto do que eu me lembrava), encontrei o prédio do que costumava ser chamado de "Escritórios": Administração, Caixa, Trânsito, Planejamento, etc.

Os escritórios

Uma caixa especial, ao lado das mesas...
Para que servia? Para as recepcionistas?

Ao me aproximar, tive um momento de emoção ao encontrar, exatamente no mesmo lugar, a pequena mesa de pedra e os quatro pequenos assentos quadrados ao redor, onde eu tantas vezes me sentara para escrever. Tirando a cal amarelada, ela não havia mudado em nada; por um instante, eu havia simplesmente dado um salto no tempo de mais de duas vezes Vinte Anos Depois ao Reverso, o que me remeteu com incrível acuidade às minhas memórias de jovem adolescente: o cheiro era o mesmo, os objetos eram os mesmos, até os cacos de mosaico rachados, e até os troncos das árvores pareciam não ter mudado, embora devessem ter envelhecido, assim como eu, meio século nesse meio tempo!

Exatamente como me lembro... nada mudou em cinquenta anos (exceto a cor)

Talvez um pinheiro marítimo arredonde a cintura mais lentamente do que um chamado homo sapiens?

Após esse choque emocional e temporal, visitei os Escritórios. Ao contrário das cabanas que me pareciam, considerando tudo, em muito bom estado, ainda saudáveis ​​e muito secas, apesar da chuva que caíra desde o dia anterior, os prédios permanentes dos Escritórios me surpreenderam com sua avançada degradação. Alguns deles também estavam protegidos por fitas de barreira e de Perigo de Desabamento haviam sido afixados por toda parte. E, por toda parte, portas e janelas estavam cuidadosamente fechadas. Como um explorador urbano que respeitava seu código de ética, não invadi a casa e decidi que os segredos que poderiam estar escondidos atrás daquelas portas permaneceriam invioláveis.

Porta da enfermaria

Um telefone público muito incongruente
nesta solidão silenciosa

Continuando minha caminhada tranquila sob a floresta de pinheiros, e agora completamente alheio a esses javalis que me preocuparam um pouco no início, e que eu sabia que preferiam vegetação rasteira densa a terreno aberto, segui em direção a outro lugar misterioso na vila, onde eu havia sido admitido apenas uma vez, e que eu estava me preparando com prazer para ter todo para mim: o Matériel.

Não sei como é nas aldeias hoje em dia, mas nas aldeias de cabanas do século passado, sempre havia coisas para consertar, pequenos trabalhos manuais para fazer, uma peça para substituir em um compressor de mergulho, lã de vidro para consertar o casco de um bote que outro tinha amassado feio, etc. Você podia encontrar tudo isso, e muito mais, nesta caverna de Ali Babá que era o Equipamento. Eles tinham tudo (ou fingiam ter) e sabiam fazer tudo (idem): ferramentas, materiais, matérias-primas, instalações mecânicas e elétricas sofisticadas, carpintaria, encanamento, reboco, todos os ofícios de que a aldeia precisava para funcionar estavam ali representados.

É claro que os GMs não eram permitidos ali, e até mesmo os GOs apenas os abordavam com uma espécie de respeito que tentavam esconder atrás de um ar arrogante.

Entrei com cautela, não por respeito à tradição, mas porque pensava que, se ainda houvesse um guardião na aldeia, era lá que ele estaria. E de um guardião sardo, neurastênico e disoccupato, era de se esperar qualquer coisa. Por mais que eu não acreditasse na fábula da videovigilância, o conceito do velho sardo, investido de uma missão quase mística de guardião deste templo abandonado e, além disso, um caçador como todos os velhos sardos (e, portanto, munido de uma espingarda), permanecia presente em minha mente.

Isso não aconteceu, porém, e o Material se revelou tão deserto quanto o resto da vila. Esses lugares, reconhecidamente bastante sujos e, além disso, hoje desprovidos, com exceção de uma velha e enferrujada máquina de lavar industrial, de todas aquelas máquinas misteriosas, panelas, sacos e outras ferramentas complexas (pelo menos para os meus olhos adolescentes) que construíram seu mito, me decepcionaram bastante. Notei apenas a presença de duas pequenas scooters e um carrinho de golfe elétrico, todos enferrujados e em ruínas, sem esperança alguma.

Acesso aos equipamentos de fora da vila.
Observe a referência a "membros com pulseiras": então, fomos microchipados no Clube nos últimos anos?

Pátio Material

Alojamento do material

Interior de uma dessas habitações

Mais do que as nádegas da garota, o que é interessante aqui
é essa coleção de distintivos que os GOs provavelmente usavam.

Máquina de lavar lingerie

Continuando a minha descida em direção ao mar, que já havia algum tempo eu via brilhar entre os pinheiros, cheguei ao restaurante.

Continuemos a descida em direção ao mar, que podemos ver por trás dos pinheiros...

O restaurante: antigamente, este espaço era preenchido por mesas e bancos

Pavimento original do restaurante

As cozinhas, do lado do restaurante: atrás desses balcões ficavam as grelhas, as churrasqueiras.

Como me parecia pequeno, desprovido de mesas e bancos, quando me parecera tão vasto quando tive que atravessá-lo entre centenas de comensais! Como era silencioso, triste, extinto, para dizer o mínimo, quando o conhecera tão animado, vibrante, cheio de aromas e sabores...! No entanto, mal havia mudado: sob o espesso tapete de agulhas de pinheiro, eu podia ver o chão de lajes que reconheci, aquele mesmo sobre o qual eu frequentemente caminhava descalço, e em um canto, encontrei os fragmentos móveis de um prato e uma travessa quebrados, abandonados há anos, e cujas cores também me falavam além das décadas passadas... Quantas lembranças, há muito enterradas, mas subitamente revividas pela contemplação de alguns pobres fragmentos de porcelana barata!

Memórias…

Fiquei ali, com os braços balançando, incapaz de me afastar daquele pobre tesouro, pensando se deveria ir primeiro ao bar, ou melhor, à praia mais próxima, que agora eu podia ver claramente que não estava mais bloqueada pela cerca laranja, cujos vestígios haviam desaparecido... Se eu soubesse, teria vindo direto para lá...

As antigas quadras de vôlei, ao fundo o bar e a pista de dança, e à direita o mar, sem nenhuma barreira...

Eu estava nesse ponto das minhas reflexões quando vi um pequeno Fiat preto surgir das profundezas da vila, dirigindo em boa velocidade, obviamente nas mãos de alguém que conhecia a região. A princípio, pensei que fosse um morador local em visita e me perguntei como ele poderia ter ido para evitar a trilha ruim de Cala Garibaldi. Então, quando ele saiu do carro, fazendo grandes e expressivos acenos com os braços, e eu pude ler a inscrição "VIGILPOL" em sua camisa preta, percebi que tinha acabado de ser pego com a mão na massa.

Teríamos que negociar... do jeito italiano.

Praia de Cala Garibaldi. Se você olhar com atenção,
o carro do segurança à esquerda, sob os pinheiros

FIM DA PRIMEIRA PARTE